Les carnets du Beyrouthin

Chroniques d'une ville défunte.

2008-11-26T11:48:00.000-08:00

Sont rassemblés sur ce site, les textes qui parlent de ma ville de Beyrouth choisis parmi les écrits déjà parus sur mon blog principal : LETTRES DU LIBAN.

Les textes sont numérotés de I à XXI respectant ainsi l’ordre chronologique de leur première parution sur LETTRES DU LIBAN depuis 2006.

Le choix est laissé au lecteur d’aborder ce blog comme un livre en commençant par le texte le plus ancien soit le chapitre I (A regarder la mer), sinon de se référer a la TABLE GENERALE située sur la colonne de droite (sidebar) et d’y cliquer un titre a sa convenance.

Ibrahim Tyan.

I - A regarder la mer.

2008-11-22T05:27:00.000-08:00

Négligeant le sage conseil de ma femme de ne point trop me hasarder ces jours-ci dans les régions hors de ma zone Chrétienne à l’Est de Beyrouth, me voila assis sur mon banc public préféré à Aïn-el-Mraïsseh, sirotant rêveusement mon café face à la Méditerranée.

Je m’empresse ici de vous expliquer que je suis un joggeur impénitent et que chaque fois ma séance de deux heures, invariablement achevée avec l’atteinte de la mer, il m’est devenu rituel de m’arrêter devant le modeste kiosque du Hajj Abou Ragheb avec lequel on est devenus les meilleurs amis du monde, pour m’acheter un gobelet d’Espresso et un litre d’eau minérale pour la modeste somme de LL. 1500, chose qui me fait toujours sourire quand je pense avec amusement que je paie entre les LL. 20.000 et LL. 25.000 (TVA comprise) pour exactement la même consommation dans certains établissements huppés de Beyrouth, dont l’air climatisé charrie invariablement les mêmes relents de cigare refroidi, de beurre rance et de pute de luxe.

M’empêcher à MOI, le Beyrouthin invétéré, d’aller savourer MA ville, MA mer, MON soleil MES rues et MES gens et m’obliger à me cantonner comme un cancrelat dans mon enclave sectaire sous prétexte que ‘ la situation n’est pas bonne’. Non mais des fois !!!

Les Libanais sont des ânes !

Je ne sais plus à qui la malicieuse parabole que je vais vous relater est due, mais elle raconte qu’après avoir créé le Liban, le bon Dieu trouva qu’il avait si bien fignolé la chose que ce Liban finit par ressembler point par point à un coin du Paradis ; ce qui n’était point admissible vu que l’existence d’un second Paradis sur terre ôterait l’exclusivité au Paradis originel. Le détruire serait aussi impensable puisque ce serait admettre son erreur de la part du Créateur.

Alors que faire ?

C’est Lucifer (le gros malin) qui vint susurrer la solution au Bon Dieu qui, reconnaissant, l’adopta illico : Il créa le Libanais.

Bien le pardon Messire l’âne pour avoir injustement comparé votre Seigneurie aux Libanais, car votre sagesse tranquille et votre instinct sûr vous évitent de tomber a deux reprises dans le même fossé.

Pas les Libanais !

Avec eux, ça marche à tous les coups.

Ibrahim Tyan.

II - Ombres et Visages.

2008-11-21T00:51:00.000-08:00

Hier encore, l’opinion était unanime que la guerre au Vietnam qui dura de 1959 à 1975 s’était soldée par une défaite cuisante des Etats-Unis.

Aujourd’hui, cette vérité à ses contestataires qui affirment, preuves à l’appui, que le but principal des USA à été largement atteint en estropiant quasi définitivement non seulement le Vietnam mais également le Laos, le Cambodge et d’une certaine manière la Thaïlande les rendant ainsi incapables de se joindre au puissant élan des autres « Tigres » Asiatiques, que l’économie Américaine redoute tant.

En juillet 2006, Israël déclara sans ambiguïté son intention de faire régresser le Liban de vingt ans en arrière. S’en suivit une campagne militaire dans laquelle l’armée de l’air Israélienne s’acharna sauvagement sur le pays, lui causant de pertes effroyables allant de l’infrastructure aux habitations et vies civiles ; mais surtout, laissant derrière elle un million de sans abris et au bas mot un million de mines et grenades anti personnel parsemant champs et forêts du Sud et du Centre du pays les rendant ainsi littéralement inutilisables.

Devant un tel palmarès, la résistance pourtant héroïque du Hizbollah qui mit en échec toutes les tentatives Israéliennes de percée terrestre dans le Sud, se trouva réduite à l’état d’un Bravado au prix exorbitant ; surtout après le dénigrement criminel de certains Libanais pour cette action d’éclat dont les remous continuent à secouer les fondements mêmes de l’état Hébreu jusqu’à ce jour.

Il est d’amères victoires !

Encore plus amères étaient mes pensées en traversant ce matin même à petit trot la lisière du centre de Beyrouth appelé jadis uniformément Place des Canons ou Place des Martyrs.

Il demeure qu’avant la guerre civile, cette vaste superficie était divisée en deux places historiques bien distinctes ; la première étant la Place Debbas, que l’avènement de SOLIDERE fit complètement disparaître depuis, et qui débouchait directement sur la Place des Martyrs elle-même rebaptisée officieusement du titre pompeux de ‘ Place de la Liberté ‘ par la clique du 14 Mars et que j’appelle personnellement depuis quelque temps, la Place du Saint-Sépulcre.

Incorrigible iconoclaste que je suis !

Elle était pourtant bien belle ma Place des Martyrs d’avant guerre avec ses palmiers centenaires, son horloge parlante fleurie, ses beaux édifices historiques et la grande bâtisse blanche de style colonial du ‘’Petit-Sérail’’ qui abritait les bureaux du commissariat de la police, et qui cachait derrière sa masse imposante les ruelles ‘ chaudes ‘ de la ville bordées de maisons closes dans le plus pur style d’Amsterdam et où j'eus, vu leur proximité avec mon collège, la chance inouïe d’y faire mes premières armes à un âge très précoce avec des filles de grand cœur qui valaient de loin moult bourgeoise respectable que je connus depuis ; comme cette belle et plantureuse « Sabah » qui des fois m’accordait ses faveurs ‘ à l’œil ‘ ; sans doute pour avoir éveillé en elle un vague sentiment maternel.
Ce qui ne l’empêcha pas un beau jour de me refiler les morpions qui m’empoisonnèrent l’existence jusqu’à ce qu’un clément dermatologue m’en débarrasse.

Mais la merveille des merveilles était à l’Ouest de la place où par des bouches sombres et d’escaliers de vieilles pierres on accédait à toute une ville souterraine faite d’interminables labyrinthes de couloirs centenaires éclairés de jour par la lumière jaunâtre des bulbes électriques : Les Souks.

Dans ces dédales se succédaient tour à tour les marchés de légumes, poissons, volailles, fromages, confiseries, épices, encens, soieries et parfums ; mais la véritable caverne d’Ali-Baba était l’entassement prodigieux d’or et de bijouterie au Souk des orfèvres, protégé après l’heure de fermeture par d’immenses portails séculaires en bronze.

Avec l’avènement de Rafic Hariri en 1992 et les milliards ne manquant point, j’avais espéré en une patiente et amoureuse restauration qui redonnerait tout son cachet et sa splendeur à ma belle vieille ville, comme c’aurait été le cas dans toute nation qui se respecte. Mais dans ma candeur, j’avais compté sans l’ignorance, la cupidité et la rapacité des hommes d’argent soucieux de gonfler leur pécule, qui saccagèrent et vandalisèrent ma ville pire que les mercenaires d’antan, rasant au bulldozer mon patrimoine, ma jeunesse et ma mémoire, dans la plus vaste opération d’arnaque, d’usurpation et de piraterie légale que le pays ait jamais connu.

Après cela, il n’est plus difficile de comprendre pourquoi je n’éprouve envers SOLIDERE aucun sentiment de solidarité.

Heureusement qu’il me reste mon ciel, mon soleil et ma mer.

Assis sur mon banc favori face à la Méditerranée qui venait lécher langoureusement la côte d’Aïn-el-Mraïsseh, je devisais tranquillement avec mon cafetier préféré et néanmoins ami, Hajj Abou Ragheb.

Tu m’affirmes (Dieu te pardonne) que le Paradis n’existe pas ; me dit le Hajj. Mais je sens que tu es un homme de Bien, cependant Ibliss (le mille fois damné) t’a embrouillé les idées. Mais lorsque tu te présenteras (après longue vie) devant Allah (le tout-puissant) et son Prophète (prières et salutations sur son âme bénie), tu seras tellement saisi de repentir devant leur splendeur, leur sagesse et leur clémence infinies que tu te convertiras immédiatement a l’Islam (par la volonté du tout-puissant) et entreras (inch’Allah) au Paradis.

Cher Abou Ragheb, dans le fond, tu ne sais pas combien on se ressemble.

Toi aussi à ta façon, tu es un irréductible !

Ibrahim Tyan.

III - A bâtons rompus avec le Hajj.

2008-11-20T05:22:00.000-08:00

Assis sur mon banc favori face à la mer d’Aïn el Mraïsseh après une séance de jogging épuisante, je me laissais bercer par la torpeur délicieuse de la récupération physique après l’effort, tout en savourant les doux ultras violets du soleil de Février et la revigorante caféine d’un espresso bien corsé.

A la question : - Crois-tu que Rafic Hariri (qu’Allah ait son âme), approuve de ce qui se passe actuellement au Liban ? Que me posa Hajj Abou Ragheb mon cafetier préféré et néanmoins ami, je pris un malin plaisir a lui répondre qu’en date du 14 février 2005 et très exactement à 12 :55 PM, Rafic Hariri changea définitivement de nature pour se transformer en une sorte d’onde vibratoire qui partit en s’amplifiant à la vitesse de la lumière pour se perdre à jamais dans les profondeurs de l’hyper espace et que donc et par conséquent, il doit à l’heure actuelle s’en foutre sidéralement et extra-galactiquement de toutes ces foutaises.

- (Qu’Allah te pardonne et moi-même pour t’avoir entendu). C’est Ibliss (le mille fois damné) qui te susurres encore des pensées blasphématoires, rétorqua Abou Ragheb, mais laissons Hariri (qu’Allah lui soit miséricordieux) et parlons d’autre chose.

- Depuis une éternité, me dit-il, je déplore la perte de Gamal Abdel Nasser (Mille et une miséricordes Divines soient sur son âme pure). Ça c’était un mec, un vrai, avec une sacrée paire dans le caleçon ; pas comme ces eunuques de dirigeants Musulmans d’aujourd’hui (Damnation soit sur eux) ; mais heureusement qu’Allah (Que sa miséricorde soit louée), nous as dédommagés par la venue de Sayyed Hassan Nasrallah, (qu’Allah le garde et lui accorde victoire sur ses ennemis).

Voulant le taquiner un peu, je lui répondis : - D’accord pour Nasser, il ne se laissait point marcher sur les pieds celui-là, mais je ne comprends pas comment un monument comme Sayyed Hassan se laisse provoquer et railler de la sorte par de minables minus sans réagir alors qu’il aurait pu les écraser tous comme des vils cancrelats qu’ils sont.

- Bien dit l’ami, (qu’Allah t’accorde longue vie), s’exclama le Hajj, enfin tu parles juste (qu’Allah soit loué) !

Ici le Hajj prit le ton du maître s’adressant au néophyte.

- Eh bien saches mon honorable ami (qu’Allah te préserve de tout mal) que l’Imam Ali (qu’Allah honore sa face rayonnante) à écrit dans son livre que les portes de la patience et de la clémence sont au nombre de SEPT et que Sayed Hassan (Dieu le garde) est en train de les épuiser toutes avant que la parole ne revienne à l’épée, (bientôt Inch’Allah).

Evidement je me gardais bien de lui mentionner que je n’ai lu cela nulle part dans le ‘Nahj-El-Balagha’ de l’Imam Ali qui est un de mes livres de chevet favoris, et préférais lui dire :

- En fin de compte et si je t’ai bien compris, Sayyed Hassan est en train de faire comme cet ancien chef militaire qui laissa les Anglais tirer les premiers a Fontenoy.
- Et ensuite ?
- Ensuite il déferla sur eux et les battit à plate couture.
- Ah l’excellent homme (Que le salut d’Allah soit sur lui), et comment se nommait déjà ce brave guerrier ?
- Le Maréchal Maurice de Saxe.

Ici, Abou Ragheb me toisa de sa moue dubitative,

-Drôle de nom pour un Musulman !!!

Ibrahim Tyan.

IV - En attendant l'orage.

2008-11-19T06:43:00.000-08:00

Hier soir, j’ai regardé Ghassan Tueini à la télévision, et le sommeil me gagnait au fur et à mesure que l’émission se déroulait. Pourtant l’heure n’était point tardive, mais les assurances apaisantes et les propos lénifiants du caduc ‘patriarche’ de la presse Libanaise finirent par avoir raison de mon intérêt ; mais point de mon inquiétude.

C’est d’ailleurs a peu près mon attitude vis-à-vis de son canard ‘An-Nahar ’ qui troqua son image mythique et si chèrement acquise de coq de combat sans peur et sans reproche, contre celle d’un grassouillet chapon châtré et domestiqué, pour des raisons de « dette morale » envers la mémoire du Grand Homme [ Ghassan Tueini dixit ], dont les restes reposent en paix au Saint-Sépulcre de la Place des Martyrs.

« Dette morale » mon z’œil.

Mais tout cela n’est que balivernes, car c’est l’abîme vers lequel nous nous acheminons inexorablement qui me glace ; et si je ne m’y engage plus en analyses ou spéculations, c’est que les choses sont désormais rendues dans leur crudité la plus brutale de sorte qu’un aveugle y verrait clair et qu’un sourd entendrait.

Et puisque pour la mémoire, le temps et l’espace n’existent pas, la mienne clémente me ramena doucement en un délicieux voyage à rebours, loin, très loin, comme pour me faire oublier, ne fut-ce que l’espace d’un moment, ce présent minable sans espoir ni lendemain. - La voix fatiguée de Ghassan Tueini s’estompa donc graduellement et je me retrouvais à l’aube d’un matin depuis longtemps évanoui dans la nuit des temps.

L’époque : les années 1960, la place : le café trottoir ‘La Dolce Vita’ à Raouché, l’heure : 04 à l’aube.

Un petit joyau de café avec ses nappes et parasols bleus, et un espresso dont je n’ai depuis dégusté de pareil, ni à Turin, ni à Milan, ni chez Florian.

La fin de la nuit s’annonçait tiède et langoureuse comme seules les nuits de Beyrouth savent l’être et le frangipanier avoisinant me renvoyait le parfum sucré et capiteux de ses branches fleuries. Un calme et une sérénité presque irréelle inondaient la place.

Après une soirée endiablée comme seuls les jeunes savent improviser, j’étais là tout seul, vidé mais heureux, dans un état de paix profonde avec le monde et moi-même.

Du coin de l’œil, j’observais discrètement Nizar Kabbani assis à une table avoisinante ; il était là tout seul, sans gonzesse pour une fois, ni crayon ni calepin ; juste un café et un paquet de blondes.

Une limousine parqua devant le trottoir, deux hommes et une femme en descendirent et se mirent à une table voisine ; quelques minutes plus tard, j’entendis la femme rire aux éclats ; la regardant avec un peu plus d’insistance, je reconnus Dalida !

En ce temps là, l’humble petit paradis, niché au creux de la douce Méditerranée, sommeillait voluptueusement aux premières lueurs de l’aube, merveilleuse promesse d’un nouveau matin bleu serein et sans soucis.

* * * *

Du temps de l’ancienne Rome, lorsque César paradait sur son chariot inspectant ses légions victorieuses sous les ovations de la foule en délire, il était coutume qu’il ait toujours debout derrière lui, un esclave dont la seule tâche consistait à lui susurrer a l’oreille, toujours les mêmes mots : N’oublie jamais César que toute gloire est éphémère.

Ibrahim Tyan.

V - Allah ma'ak ya Hajj et bon vent.

2008-11-18T11:16:00.000-08:00

La quinquagénaire était fortement maquillée et ses traits lourds de femme mûre qui en a vu d’autres, gardaient malgré l’irreparable outrage des ans, les vestiges encore visibles d’une ancienne beauté.

Sur l’écran TV, elle disait la bonne aventure et battait les cartes du tarot, assaillie de toute part par les pressantes sollicitudes téléphoniques des midinettes désœuvrées du monde Arabe, dans le cadre d’une émission à succès diffusée sur une de ces innombrables chaines câblées qui nous parviennent du Golfe.

Tout cela n’aurait rien eu d’extraordinaire si la femme en question n’arborait élégamment du chef un superbe voile (Hijab) tout ce qu’il y a de plus conforme à la Charia’ a, et dont la couleur jaune canari contrastait le plus heureusement du monde avec sa peau mate de fille du désert.

Loin de moi que de me prétendre expert en doctrine Islamique ; cependant, il est chose aisée que de relever, tant dans le Coran que dans le, ‘’Hadith’’ de nombreux passages qui signalent sans ambigüité la voyance et les pratiques divinatoires comme étant parmi les pires abominations qu’un croyant peut commettre, et qui offensent le créateur dans l’essence même de sa divinité; la chose allant jusqu’à considérer l’argent même du devin comme étant (Haraâm) et interdit au croyant, parce que gagné à partir de pratiques hérétiques et blasphématoires.

Comment donc, et par quelle Fatoua savante, ces érudits de Muftis bédouins ont-ils pu concilier entre des contraires tels l’Islam et le Hijab avec l’astrologie et les tarots ? Bien malin est celui qui me l’expliquera !

J’en toucherais deux mots à mon cher Abou Ragheb à la première occasion, histoire de le faire enrager un bout.

Mais ces occasions se font hélas rares ces jours-ci ; non point que je sombre dans la paresse ou que j’aie cessé d’être amoureux fou de ma Méditerranée, mais parce que les vicissitudes de la vie ont tellement érodé de mon temps libre qu’il m’est devenu présentement difficile de glaner sur mon itinéraire quotidien, les quelques 4 à 5 heures nécessaires pour l’aller-retour de mon pèlerinage vers la mer.

C’est donc à contrecœur et pour préserver quelque peu de forme physique, que je me suis résolu à me rendre au club sportif de mon vieil ami Aboul’Mich, qui offre l’avantage d’être à deux pas de chez moi, ce qui m’économise facilement 2 heures quotidiennes.

C’est pourtant un club agréable et fort bien tenu qu’est celui de Micho qui à toujours été un méticuleux ; sans compter que le fait d’être réduit à m’y rendre tôt le matin, m’offrait l’indéniable avantage d’être pratiquement le seul mâle à bord parmi toutes les bobonnes oisives de la région, qui constituaient la majorité écrasante de la clientèle matinale.

Dans les premiers temps, je m’étais laissé progressivement gagner par le ronron feutré du tapis roulant bien huilé, de la musique douce discrètement diffusée , de l’air climatisé parfumé à l’essence de pin et de la revigorante douche Ecossaise qui venait toujours bien à propos récompenser la fatigue d’une bonne séance d’effort soutenu.

Aussi par l’embarras du choix offert par ces chaleureuses et accueillantes ménopausées, toutes plus avenantes les unes que les autres, et qui ne demandaient pas mieux que de se faire pétrir la cellulite par un mâle providentiel pendant que leurs maris émoussés par des décennies de paradis conjugal, s’évertuaient à se suicider au boulot ou dans les bras d’une maitresse imprudemment trop jeune.

Mais bien vite pointa le jour où la nostalgie de l’ancienne équipée sauvage et solitaire, baignée de sueur, de soleil et de sel marin me rattrapa.

Les rues de Beyrouth me manquaient, sa splendeur, sa crasse, ses ultraviolets, et l’éternelle Méditerranée. Je délaissais donc en ce clair matin de Mai, les quatre murs du havre hygiénique et climatisé d’Aboul’Mich, chaussais mes anciennes espadrilles et pris le large.

Liberté.

* * * *

Il m’est devenu pratiquement impossible de passer par Ain-el-Mraïsseh près de la zone ravagée et toujours énigmatiquement scellée, de l’hôtel Saint Georges au seuil duquel, Rafic Hariri en mourut le 14 Février 2005 pour l’avoir tant convoité de son vivant, sans que ne me revienne à l’esprit l’analyse extraordinairement troublante écrite parTrish Schuh à ce sujet et intitulée : The Salvador option in Beirut.

Beaucoup d’eau à coulé sous les ponts depuis le départ du « grand bienfaiteur » qui nous as endettés jusqu’aux sourcils pour plusieurs générations à venir, quintuplant du même coup sa fortune personnelle, au détriment des malheureux propriétaires du centre ville dont il a usurpé les séculaires biens familiaux, dans la plus abjecte et la plus sauvage des arnaques légalisée que l’histoire du Liban ait jamais connu.

Aujourd’hui, le coryphée du 14 Brumaire change sensiblement de ton, et la cote de la vérité sur la mort de Hariri [cette maudite Hakika qui nous as coûtés les yeux de la tête] semble être à la baisse depuis quelque temps, au profit d’une campagne plus urgente orchestrée par leurs Maîtres et dont l’objectif n’est pas moins que le renversement à tout prix du régime de Damas. (Ledit prix étant comme d’habitude payable exclusivement par les Libanais).

Mais à qui appartient-elle donc cette main Libanaise criminelle – toujours la même – qui servit jadis de cheval de Troie aux Palestiniens, puis de laquais-cireur pour la botte Syrienne et qui opère aujourd’hui en toute impunité, en tant qu’agent infiltré pour le compte du Mossad ?

Qui est donc ce Nosferatu hideux, mi-vampire mi-caméléon qui s’évertue à ruiner tout espoir d’entente nationale et dont la survie dépend de l’entretien de la discorde entre les Libanais et de leur sang versé ?

* * * *

Au kiosque d’Abou Ragheb, un jeune boutonneux m’accueillit.

‘ Le Hajj est parti la semaine dernière pour l’Australie ‘ m’expliqua-t-il. ‘ Je suis Moussa son neveu pour vous servir ‘.

A mes pressantes questions il expliqua :

‘ Vous savez, ça fait déjà un bon bout de temps que les fils du Hajj : Ragheb, Taleb, Abbas et Zeinab vivent là-bas, ils ont la nationalité ; ici il ne restait plus que le Hajj, la Hajjé et leurs deux petits derniers, Ali et Fatma ; alors le Hajj à fini par céder aux instances de ses fils qui le réclamaient et de sa femme qui pleurait jour et nuit ici, et à décidé de les rejoindre’.

Je sentis soudain monter en moi une immense lassitude.

Tout en préparant mon café le blanc-bec continuait à pérorer mais je ne l’entendais plus.

Inconsciemment, je m’assis bien loin de Mon banc habituel.

Ainsi donc ya Hajj, tu es réduit à rouler tes cheveux blancs, ta bonté, ta bonhomie et ta tolérance de libanais authentique chez les Aborigènes, les immigrés et les kangourous ; et finir tes jours à l’autre bout du monde, là où les femmes commandent aux hommes, se baladent aux trois quarts nues, mangent du porc, boivent des boissons fermentées et se trémoussent aux sons du hip-hop ?

Alors que tous les salopards restent ici, et bien plus solidement incrustés que l’ennui !

Kiss Oukht Hal’ Hayat!

NON !

Kiss Oukht Hal’ Balad !

Et mon café avait le goût de la cigüe.

Ibrahim Tyan.

VI - Les assassins de la mémoire.

2008-11-17T10:20:00.000-08:00

Récemment,J’ai été dîner avec des amis, dans un vieux restaurant situé dans la bourgade romantique du Hoboken de New Jersey, sur la rive ouest de l’Hudson, face à Manhattan.

Entre les huitres vapeur et le homard au beurre-citron, arrosés d’un blanc sec Californien ma foi assez surprenant, je contemplais l’ancien portrait dédicacé de Sinclair Lewis sur les lambris en vieux chêne du mur d’en face qui me toisait du haut de sa morgue toute en sépia, en me remémorant une de ses citations qui m’était restée : « Lorsque le fascisme atteindra l’Amérique, il viendra drapé de la bannière étoilée, et brandirait de sa main une croix ».

Savez-vous Abe que vous êtes assis sur ce qui était le siège favori de ''Bogie'' ? (Humphrey Bogart), me lança jovialement mon ami Américain, me ramenant brusquement à la réalité.

A cela, le maitre d’hôtel affable qui nous servait rétorqua en s’adressant à ma femme : Et vous Ma’am sur celui de Lauren Bacall.

Le meilleur était que tout cela s’avéra rigoureusement authentique.

* * * *

Une des preuves d’être un cinéphile averti est peut-être le fait de n’avoir pratiquement plus mis les pieds dans une salle de cinéma depuis au moins quinze ans. Or, il est une pensée exprimée par mon très vénéré Luis Buñuel qui dit que même dans le plus pitoyable des navets, il existe toujours quelques secondes de sublime. Théorie dont j’eus souvent l’occasion d’en vérifier la justesse.

Une idiotie Hollywoodienne a succès tournée en 1973 et intitulée : The Exorcist, en est un exemple frappant.

Dans une scène vers la fin du film, le révérend Merrin, vieux prêtre Catholique, (interprété par l’excellent Max Von Sydow), exorciseur de sa spécialité et gravement malade, reçoit alors qu’il effectuait péniblement sa promenade quotidienne dans un bois environnant, un câble de son évêque le réclamant de toute urgence.

Vint alors la scène sublime qui dure moins de dix secondes et rachète à elle seule, les deux heures d’inepties qui constituent le film.

Après avoir ôté ses lunettes et remis le message dans sa poche, le prêtre filmé du dos, continue sa promenade dans le bois. Un plan moyen furtif nous le montre en quart de profil, observant la nature radieuse autour de lui dans une sorte d’adieu silencieux, comme s’il était conscient de la nature du combat qui l’attendait, et qu’il n’y survivrait pas quelle qu’en serait l’issue.

C’est donc un peu à la manière du révérend Merrin que je regardais mon Beyrouth défiler sous mes yeux en cette resplendissante journée de Mai.

Adieu mon Beyrouth adoré, tu as combattu toute la nuit comme la chèvre blanche d’Alphonse Daudet mais déjà pointe l'aube et avec elle, les flammes du soleil Satanique d’Al Qaeda…

Et mes sens que j’affûtais de toutes mes forces essayaient de capturer le maximum d’images, de sons et d’odeurs de cette ville qui m’était devenue à moitié étrangère depuis que la guerre me l’a défigurée et que les tracteurs cannibales de SOLIDERE ont achevé de me la métamorphoser en un amas de bâtisses sans âme, de places vides et de quartiers artificiels et figés.

Momifiés comme ce Liban a la fois monstrueux et pitoyable, semblable à la créature du Dr. Frankenstein qu’ils ont créé à partir de leur rapacité et de leurs chimères.

Le rappel d’un souvenir est un phénomène élaboré. L’activation des souvenirs, (volontaire ou non), fait souvent appel à des facteurs externes (objets, endroits, personnes, etc.), qui vont travailler grâce aux indices de l’encodage dans l’inconscient, pour rendre un souvenir facile à retrouver.

Voila pourquoi je ne pourrais finalement emporter avec moi que les images du soleil, de la lune, et de la mer d’Aïn-el-Mraïsseh ; mes autres souvenirs de jeunesse, mes places, mes jardins, mes rues et mes gens, ayant disparu depuis si longtemps que j’en suis heureux d’avoir écrit « Ombres et visages » avant que leurs images ne s’estompent à jamais de ma mémoire.

This is the end, beautiful friend
This is the end, my only friend
The end of our elaborate plans
The end of ev’rything that stands
The end

Jim Morrison.

* * * *

Lorsque Moussa m’apporta mon café, il y avait quelque chose d’incertain dans son attitude. Enfin il se décida :

- Oustaz, que pensez-vous de la situation actuelle ? me lança-t-il sur un ton qui se voulait anodin.

Je lui souris sans plus, ce qui acheva de le décontenancer.

- As-tu des nouvelles du Hajj ? Lui demandais-je.

- Il vient de téléphoner il y a deux jours, il va très bien.

Puis prenant son courage à deux mains il se décida.

- Excusez-moi ya oustaz, mais seriez-vous Sayyed Ibrahim par hasard ?

Pourquoi donc cette question ne m’a laissé qu’à moitié étonné ?

A mon acquiescement, Moussa rentra dans le petit kiosque et en ressortit avec un objet minuscule qu’il me remit.

- Le Hajj nous as communiqués votre nom ainsi que votre signalement lors de son dernier coup de fil et nous as demandés de vous remettre ceci.

Je regardais l’objet, maintenant dans ma paume ouverte.

C’était un mince petit livret d’à peine 5×5 cm. Qui avait pour titre ‘ Al Housn al Hassin ‘ littéralement : « la forteresse imprenable ».

Dedans étaient inscrits les quatre-vingt-dix-neuf noms sacrés d'Allah ainsi que des extraits du Coran, traditionnellement supposés porter chance et exorciser le malheur.

La voix de Moussa me parvint comme à travers un écran d’ouate.

- Le Hajj m’a chargé de vous dire que c’était pour conjurer IBLISS…il à dit que vous comprendriez…

- Le mille fois damné, m’entendis-je murmurer d’une voix sourde.

A cela Moussa me fit écho avec grande conviction.

- Le dix-mille fois damné !

Ibrahim Tyan.

VII - Le café d'Aïn-el-Mraïsseh.

2008-11-16T11:28:00.000-08:00

Il m’est arrivé souvent au cours de mon enfance, d’entendre Feu mon père ainsi que d’autres adultes de sa génération, utiliser dans leur jargon d’anciens Beyrouthins une expression dépréciative qui consistait à comparer l’objet de leur désapprobation au ‘’Café d’Aïn-el-Mraïsseh’’.

Que de fois n’entendis-je le cher homme, après une inspection-surprise effectuée dans ma chambre, me sommer sur un ton sans réplique : ‘’Je te donne une heure pour mettre de l’ordre dans tout ce foutoir ; ma parole on se croirait au café d’Aïn-el-Mraïsseh ici’’.
Ou lorsque vaincu par l’ennui, il m’arrivait parfois de piquer un petit somme à l’église durant l’office du Dimanche, son souffle dans mon oreille me ramenait sans ménagement à la sainte réalité : ‘’Réveille-toi et tiens-toi bien droit’’ me chuchotait-il ‘’tu n’es pas au café d’Aïn-el-Mraïsseh ici’’.

Je dois donc aux tances paternelles qui eurent pour unique effet d’éveiller en moi le désir de voir de plus près ce lieu si peu recommandable, ainsi qu’aux directives de quelques camarades de collège natifs de la région, le privilège de la découverte dans ma prime jeunesse d’adolescent d’Achrafieh, du vénérable café ‘’Al-Bahreïn’’ dont le sobriquet populaire de ‘’Café d’Aïn-el-Mraïsseh’’ prévalut sur son nom véritable, et survécut ainsi dans la mémoire plébéienne.

Pourtant le coup de foudre ne fut pas immédiat, et l’endroit de prime abord avait tout pour rebuter le tout petit petit-bourgeois domestiqué et cul-bénit que j’étais.

Imaginez-vous des marches en bois branlantes fixées à même la roche, qui vous menaient en-dessous de la route, toujours plus bas jusqu’au niveau des vagues, vers une méchante bicoque sommaire aux vitres embuées, et dont l’intérieur sombre et enfumé débouchait sur une invraisemblable jetée faite de planches pourries qui fendait la mer, juchée sur des pilotis aussi précaires que vermoulus.

Un véritable coupe-gorge marin, sans doute l’œuvre d’un vieux charpentier à moitié toqué et ivrogne de surcroit.

Mais l’âge venant, ma vision des êtres et des choses s’éclaircit considérablement et le fond primant désormais sur la forme, je commençais enfin à saisir pourquoi le Rabelais de ma jeunesse prêchait de casser l’os afin d’en extraire ‘’la substantifique moëlle’’. Il m’arrivait donc de plus en plus souvent en fin d’après-midi, de dégrafer ma cravate et de laisser mon bureau de Hamra aux bons soins du personnel, pour me rendre seul ou avec quelques amis au café d’Aïn-el-Mraïsseh.

Chaque étape de ma vie est attachée à un café que je choisissais pour sa personnalité qui rimait avec mon état du moment ; sauf pour le Café d’Aïn-el-Mraïsseh où le contraire arriva.

Ce fut ‘’lui’’ qui me choisit.

Insensiblement je devins un ‘’accro’’ de cette table située au bout de la jetée, que la Méditerranée cernait de trois côtés et de ces couchers de soleil grandioses, explosions chatoyantes de flamme, de splendeur et de silence.

Après la défaite quotidienne des légions de lumière, un long moment de tranquillité s’installe dans l’univers, précédant l’avance inéluctable de l’armée de l’ombre triomphante du ciel, des êtres et des choses.

Assis devant ma table solitaire au bout de la jetée, entouré des derniers poudroiements d’or et d’écarlate, avec pour seuls compagnons ma cigarette et le chuintement continu de la Méditerranée, je ne pouvais imaginer de meilleurs auspices pour communier l’espace d’un éclair hélas trop furtif, moi microcosme éphémère avec le macrocosme éternel.

Avec le temps, je découvris que l’aspect rudimentaire de l’endroit n’était que pur leurre, le café y était excellent et de loin supérieur à la lavasse standard servie dans les ''Mövenpick'', ''Strand'', ''Modca'', ''Express'', et autres établissements à la mode du moment. Les Tasses et les verres étaient d’une propreté impeccable, dans les narguilés brûlait un authentique tabac Iranien « Ajami » et non cette merde Egyptienne bon marché d’aujourd’hui, écœurante de mélasse et de parfum synthétique, et le plat de Foul qui débordait d’huile d’olive extra-vierge arrivait accompagné de petits pains chauds et d’un extraordinaire plateau bigarré où la tendre ciboulette fraîche avoisinait avec de brillantes olives noires, des radis croquants, des branches de menthe verte et d’une belle tomate rutilante. Un délice des dieux.

Hicham, Zeidan et Bilal étaient à mes petits soins et réussirent à me faire croire que j’étais leur client favori jusqu’au jour où je les surpris a s’occuper avec le même zèle de Michel Abou-Jaoudé (célèbre analyste politique du journal An-Nahar) qui venait souvent accompagné de Samir Nasri. (Critique cinématographique bien connu).

Mais mon mec favori était incontestablement Mahmoud le cuistot, qui était aux anges lorsque je pointais quelquefois en galante compagnie ; alors il sortait le grand jeu pour expédier à notre table un mezzé de derrière les fagots au milieu duquel trônait une succulente friture de poissons frais, de quoi épater ma compagne et de ‘’me blanchir la face’’. Et le bougre y parvenait !

Mahmoud avait entreposé dans sa cuisine un ancien poste de radio massif qui devait dater de l’époque de Marconi et dont l’aiguille chercheuse s’était volontairement bloquée sur une seule et unique station : « Saout-el-Arab Minal’ Kahira ».

Le soir tombé, les reflets des luminaires dans l’eau et le doux murmure continu des vagues ajoutés aux effets bénéfiques d’une bonne bouteille dispensaient à la nuit Beyrouthine bien plus de magie encore.

Mahmoud, à travers la lucarne de sa cuisine me fait un clin d’œil en m’indiquant sa radio dont il hausse légèrement le volume. Il sait ce que j’aime le drôle, et les premières mesures de ‘’Keliobatra’’ (Cléopâtre) de Mohammad Abdel-Wahab fusent dans l’air balsamique de la nuit d’été, au dessus des eaux tranquilles d’Aïn-el-Mraisseh :

Notre nuit est faite de vin et de désir
Et d’un voile de lumière qui protège nos ombres…

Les buveurs de la nuit, ivres se sont assoupis
Mais nous ont devancés au réveil
Ah, s’ils avaient connu une passion comme le nôtre
Ils seraient encore paupières closes…

Chaque fois qu’une coupe trinque
Le buveur nous regarde avec indulgence…
Ô mon amour, ce soir je suis en mal d’amour
Ah si je pouvais te faire partager
Les joies de mon cœur.

Qui donc parmi les paroliers ou interprètes dans ce monde Arabe hypocrite et bigot d’aujourd’hui, oserait écrire ou chanter pareilles strophes ?

Ibrahim Tyan.

Ps. Comme tant d’autres choses, le café d’Aïn-el-Mraïsseh à disparu aujourd’hui, remplacé par une horrible bâtisse kitsch et vulgaire ; et la jetée en bois à été démolie pour faire place à une rade en béton pour canots à moteur.

VIII - Main basse sur la ville.

2008-11-15T01:42:00.000-08:00

La traversée du cœur de Beyrouth, ce ‘’Downtown’’ de sa nouvelle appellation populaire, et région de SOLIDERE, de sa désignation administrative et foncière, est un des périples les plus riches et les plus édifiants qu’il est donné à un mortel d’effectuer, à condition d’avoir les yeux ouverts et les pieds bien sur terre et non sur un nuage de fumée et de fumisteries.

Dès 1976, le gros du travail de destruction du centre de Beyrouth et de sa transformation en un no man’s land qui divisait la capitale en deux tranches distinctes, Chrétienne et Musulmane avait déjà été accompli ; et les quelques rares périodes de répit advenus après cette date furent mis à profit par les bulldozers de l’homme d’argent venu de Saïda pour achever de rendre irréparables les outrages des miliciens, toujours sous prétexte d’aide ‘’bénévole’’ de la part du ‘’grand bienfaiteur’’ qui s’est découvert une âme de Beyrouthin et une passion démesurée pour tout ce qui se rapporte à cette Ville-Aubaine dont la seule évocation suffisait désormais pour lui mouiller d’émotion les yeux et de convoitise les babines.

« Beyrouth aux Beyrouthins » fut l’un de ses slogans favoris, aujourd’hui repris à grand fracas médiatique par son cheikh de rejeton.

Pourtant à y penser sérieusement, cette devise absurde, rengorgeant le chauvinisme arrogant et la xénophobie, rejette ipso facto son titulaire aux racines provinciales, ainsi que son Wahhabite de marmot, hors de l’égrégore éclectique des Beyrouthins de pure souche.

Avec la déchéance des villes mythiques de l’Est de la Méditerranée, comme Tyr, Sidon, Tripoli, Saint-Jean-D’acre et dernièrement la belle Alexandrie étouffée par le zèle Nationaliste Nassérien puis par la montée de l’Islamisme fanatique, Le dernier joyau resté presque intact était la ville de toutes les villes, et la perle de toutes les perles, Beyrouth l’incomparable qui coule dans mes veines avec mon sang, et que le Cheikh Wahhabite prétends aujourd’hui, chérir et connaitre mieux que moi.

Avec le déclin de la vague du nationalisme Arabe des années 1950/1960, une équation idiote et arbitraire prédomina dans le monde Arabe, et qui stipulait : Arabe = Musulman, aujourd’hui en passe d’être supplantée par une autre formule encore plus aberrante : Musulman = Sunnite.

Cette ligne de pensée [si on peut la qualifier de telle], sera l’origine de ruine et de dégradation inimaginables dans le monde Arabe à tous les niveaux.

Aujourd’hui, un autre cliché, extrait de la même veine, est en passe d’être pernicieusement implanté dans l’inconscient Libanais : Beyrouthin = Sunnite.
Avec toutes les conséquences qu’une telle aliénation ignorantissime et ridicule peut entrainer.

Dans le Beyrouth d’avant 1975 que je connais intimement, se côtoyaient l’Européen, le juif Levantin, l’Arabe, le Turc, l’Arménien, le Kurde et le Persan.
Tout l’Orient était représenté et personne ne pensait à différencier entre ces hommes à partir de leur race, fortune, confession ou idéologie.

Un bel exemple de cette union était la grande banque Française sur la place où je fis mes débuts dans les années 1960, et dont le PDG était un Français, le directeur-adjoint un Chrétien Libanais, le fondé de pouvoirs auquel j’étais affilié, un Juif natif d’Alep, tandis que mon chef de service immédiat était un Musulman issu d'une des plus vieilles familles Sunnites de Beyrouth.

Je n’oublierais jamais le banquet d’adieu donné en l’honneur de notre Directeur Français lorsqu’il reçut l’ordre de réintégrer Paris, suite à une sérieuse promotion qui le plaçait au sein du conseil général d’administration, et les larmes amères qu’il versa, [lui d’habitude si réservé],levant son verre et déclarant d’une voix tremblante d'émotion qu’il n’oublierait jamais ce beau pays où il passa avec sa famille les plus beaux jours de leur existence.

In Vino Veritas !

Mais Beyrouth fait aussi partie des choses qui méritent d’être pleurées.

Le cœur de Beyrouth était un plaisir pour les yeux. Deux cents ans d’histoire et d’architecture Méditerranéenne étaient encore préservés sur les façades d’immeubles qui rappelaient tour à tour Florence, Gêne, Marseille, Venise, Salonique et Istanbul. Un parfum de paradis fait des relents d’épices des anciens souks, mêlé aux effluves de café avec ou sans cardamome renvoyé par les nombreux vieux cafés pittoresques, flottait sur ces lieux paradisiaques que l’urbanisme sauvage et la modernité exclusivement argentifère n’avait pas encore altérés.

Comme épargné des horreurs qui agitaient le monde extérieur, Beyrouth continuait à vivre de sa propre vie et à son propre rythme, loin de la guerre froide, du conflit Israélo-arabe, des différends entre les régimes Arabes, mais surtout, inconscient du changement hideux advenu dans le monde Occidental qui à troqué entretemps son prestigieux héritage Gréco-romain fait de savoir et de lumière, contre une étroite identité Judéo-chrétienne, et d’un monde ‘’Islamique’’ désormais livré aux mouvements extrémistes du ‘’Djihad’’, et du ‘’Takfir’’.

En ces temps-là, les Eglises, les Mosquées et les Synagogues (eh oui !) de Beyrouth représentaient véritablement une symbiose unique de cultures et de croyances différentes, les seuls critères en vigueur étant la famille, la profession, le quartier et l’amitié millénaire entre les différences.

Voila ce qui rendit les Beyrouthins aussi coriaces devant l’adversité, avec cette volonté stoïque de continuer à vivre comme si de rien n’était, attitude qui frisait parfois l’inconscience et l’absurde, et qui laissa le reste du Monde pantois.

Mais à défaut des canons de la guerre civile [incivile], c’est l’effritement économique qui finit par avoir raison de la farouche résistance de cette urbanité complexe et merveilleuse, face aux nouveaux requins de la finance, qui attendaient patiemment leur heure pour faire main basse sur la ville.

Un matraquage médiatique diaboliquement organisé à réussi à leurrer beaucoup de personnes de bonne volonté, surtout dans le rang des jeunes qui ignorent tout de ce Liban d’antan, suite à une désinformation systématique qui rejetait tout le blâme du drame Libanais sur les ‘’générations précédentes’’, et les nouveaux Barons de la Finance, (les mêmes qui ont dépossédé les vieux Beyrouthins de leur ville par ruse et escroquerie, ou tout simplement par l’usage de la force), se parent aujourd’hui comme étant les représentants de la ‘’culture de la vie’’ et les seuls garants pour l’avenir du Liban.

De quel avenir nous parlent-ils donc ?

De celui des politiciens véreux, des miliciens et criminels de guerre ou des journalistes mercenaires ?

Ou serait-il celui des inestimables couches souterraines superposées d’histoire et de civilisation, éliminées à la dynamite du cœur même de Beyrouth, véritable assassinat de la mémoire, pour ériger à leur emplacement, des rêves factices climatisés de verre et d’acier ?

Ou serait-ce encore la mer, de plus en plus invisible sauf à partir des immeubles de luxe, et au mètre carré au prix du marché ?

Le centre ville qui divisait les deux Beyrouth en temps de guerre est redevenu aujourd’hui une ligne de démarcation autrement plus humiliante puisqu’elle sépare désormais les riches des autres.

Et quelle culture nous promettent-ils ?

Celle de la corruption, du sectarisme, des bulldozers et de la dynamite ?

Ou celle de l’attaché-case bourré de dollars à blanchir, sinon pour financer les bons et loyaux services de Fath-el-Islam ?

Ibrahim Tyan.

IX - L'ange déchu de la rue de Phénicie.

2008-11-14T05:07:00.000-08:00

Je suis comme toi Ô Nuit, constant et éperdu ; embaumés dans leurs larmes reposent en moi, des milliers d’amants dans leurs linceuls de baisers flétris.

Gibran Khalil Gibran - La nuit et le fou.

* * * *

J’aurais voulu entamer ce récit avec la formule sempiternelle ‘’il était une fois’’, mais ce que j’ai à raconter n’a rien d’un conte de fée, mais plutôt d’un conte vrai de Beyrouth ; de L’AUTRE Beyrouth, celui qui sombra à jamais dans les flammes de la démence, des pierres croulantes des immeubles éventrés, et de l’horreur des nuits sans lune sur les décombres de la ville-cimetière où la nature avait repris tous ses droits ; du vent glacial qui hululait désormais dans ses rues mortes à travers la végétation sauvage qui avait craquelé l’asphalte et brisé les pavés, et de ses chiens errants qui, pour avoir goûté à la chair humaine, avaient renoué avec la nature millénaire de leur Grand-Maître ancestral, le Loup.

* * * *

Jadis en descendant Souk-el-Tawilé, on arrivait jusqu’au fameux restaurant Oriental ‘’Al Ajami’’ dont le renommé ‘’Chawarma’’, une pure et savante merveille qui fondait dans la bouche, et la glace Arabe authentique à la crème ‘’Kachta’’, parfumée au mastic d’Alep ‘’Miské’’ et pavée de pistaches vertes avaient atteint un niveau de perfection jamais plus égalé.

Plus loin, du côté de la mer, vous accueillait le mythique restaurant Libanais du ‘’Bahri’’ et son propriétaire, le non moins célèbre Mitri Tueini, un très grand Monsieur, et grand ami de ma famille.

Que de fois ne l’ais-je entendu affirmer à mon père que les noms des ‘’sept familles’’ Chrétiennes et Musulmanes fondatrices de la ville de Beyrouth [dont les Tuéini et les Tyan], commençaient toutes selon lui, par la lettre : T ?!?

Réalité ou fanfaronnades de Beyrouthin, il demeure que la table incroyable de Mitri qui croulait sous les mezzés les plus raffinés, du ‘’Batrakh’’ Egyptien le plus rare, au succulent ‘’Tarama’’ ou caviar Grec tout frais, des viandes, poissons et fruits de mer les plus exquis jusqu’aux croquettes chaudes aux crevettes et les épaisses tranches de fromage ‘’Halloum’’ que l’on vous servait dorées au beurre dans des terrines brûlantes, était une réelle évidence.

Sur le même trajet, le Palm Beach Hôtel était devenu une borne incontournable depuis que la bande du théâtre de dix heures y avait établi ses quartiers généraux ; et tous les soirs, les Beyrouthins avaient rendez-vous avec Pierre et Cécile Gédéon, Gaston Chikhany, Dudul et les autres, pour les voir tourner allégrement en dérision sur scène, toutes les ‘’stars’’ de la politique Libanaise.

De l’autre côté, semblable à une citadelle au milieu de la Méditerranée, trônait le magnifique Saint-Georges [tellement convoité par le grand bienfaiteur qu’il en mourut littéralement sur son perron], superbe hôtel à cinq étoiles [authentiques] et rendez-vous de l’élite Beyrouthine et de la jet-set Internationale.

La capitale incontestée de la vie nocturne de Beyrouth et de tout l’Orient était la région De Zeitouné et ses ramifications qui s’étendaient jusqu’à la rue de Phénicie. Bars et boites de nuit, mais surtout des cabarets [conception aujourd’hui presque disparue au Liban] à la renommée mondiale tels le "Venus", le "Lido", le "Kit-Kat" ou les "Caves du Roy" offraient des numéros de standing International.

L’ « Epi Club » du dynamique et talentueux Toros Siranossian qui vivait à l’époque ses plus beaux jours, parraina les débuts Internationaux de Dalida, de Mireille Mathieu, de Nana Mouskouri, de Nino de Murcia et d’un certain Julio Iglesias.
Des noms tels Brel, Bécaud ou Aznavour y étaient des têtes d’affiche régulières.

C’est vers la fin de ces temps, et peu avant l’éruption du volcan qui fit voler en éclats les rêves et les fables du petit paradis Méditerranéen, que les habitués de la vie nocturne Beyrouthine eurent droit a l’inauguration d’un nouveau cabaret qui arborait le même nom que l’illustre temple du strip-tease Parisien, le « Crazy Horse Saloon », et auquel je dois un des plus mémorables ‘’éblouissements’’ de ma vie.

En ce temps là, je venais tout juste d’entamer une carrière professionnelle des plus fructueuses, j’étais jeune, libre et indépendant, avec de l’allure, du caractère, de l’argent, et de la testostérone à gogo.

Ce fut donc un soir, sur l’invitation d’un ami de longue date que je mis les pieds pour la première fois au ‘’Crazy Horse’’.

N’ayant jamais été particulièrement porté vers le voyeurisme, il me faut dire que j’acceptais en ce temps-là l’invitation de cet ami parce que j’aimais bien sa compagnie, son intelligence et sa vaste culture. Malheureusement, je constatais une fois sur place qu’il nous était virtuellement impossible d’échanger la moindre bribe de conversation cohérente vu la musique débitée à pleins décibels, et me résolus donc à reporter mon attention sur le manège des filles qui se succédaient sur scène devant moi.

Une douce torpeur m’envahissait déjà lorsqu’ELLE apparut sur scène pour clore la première partie du show ; et mon cœur fit deux ou trois ratés.

Devant moi, grande, mince et souple comme une liane, suintant la sensualité animale de tous les pores de sa magnifique peau soyeuse et basanée de métisse Amazonienne, se tenait l’incarnation même du DIABLE, dans toute sa splendeur sulfureuse.

Une beauté incroyable à peine voilée par le mince cache-sexe réglementaire exigé par dame censure, des petits seins arrogants et fermes qui défiaient les lois de la pesanteur et un corps musclé de sportive sans une once de graisse, qui conservait cependant là où il le fallait, ces courbes gracieuses dénotant une anatomie féminine exceptionnelle.

Mais c’était surtout l’aura de sexualité à l’état pur, brut et fondamental que tout son être torride dégageait, qui me bouleversa.

Sur mes instances pressantes, mon ami qui connaissait mieux que moi les labyrinthes de la nuit, exprima à qui de droit le désir de voir ‘’Jungle Queen’’ [ô le sobriquet ridicule], partager notre table. C’est ainsi qu’une demi-heure plus tard, la Brésilienne Carmen Silva, moulée dans une simple robe sombre, les cheveux brillants d’un noir de jais sobrement tirés vers l’arrière, très légèrement maquillée et sans artifices ni bijoux était assise devant moi.

Elle n’en était que plus fascinante.

Champagne. (C’était moi désormais qui régalais).

A mon grand étonnement, la belle me voyant commander du Dom Pérignon, exprima gentiment de sa voix chantante et un peu rauque, [elle fumait des Luckies sans filtre] dans un assez bon Anglais, qu’elle préférerait au cas où cela ne me dérangerait pas du Mumm ‘Cordon Rouge’ (bien moins cher !!!).

Fasciné, je découvrais de près le visage de cette créature extraordinaire. Plutôt mince et allongé, les pommettes hautes et prononcées, le nez légèrement épaté et les lèvres gourmandes et ourlées découvraient de temps à autre une dentition éblouissante.

Mais c’étaient surtout les yeux qui m’arrêtèrent, des yeux d’un noir absolu, plutôt petits, langoureux et comme ensommeillés, traversés en de furtifs éclairs d’une dureté peu commune. Des yeux indéchiffrables.

Plus la soirée avançait, plus je me trouvais sous l’envoûtement de cette créature dont l’esprit s’avéra encore plus extraordinaire que le physique ; et lorsque mon ami et moi prirent congé d’elle, je m’inclinais cérémonieusement et lui fis un baisemain comme on en fait à une grande dame. Elle eut un sourire imperceptible et s’approchant jusqu’à me faire sentir la chaleur de son corps contre le mien, elle m’effleura aussi soudainement que furtivement les lèvres des siennes, me soufflant au passage : Wait for me.

Mon ami me quitta sur les goguenardises d’usage, et je suivis Carmen qui habitait à deux pas du club dans un complexe d’appartements meublés.

Décrire ce que je ressentis lorsque je me retrouvais tout seul avec elle dans l'ascendeur, et la façon avec laquelle elle se lova voluptueusement contre moi, me soupirant dans le cou des mots enamourés en Portugais entrecoupés de halètements rauques, dépasse mes facultés d’écriture…

* * * *

A peine vingt minutes plus tard, un taxi me débarqua à trois heures du matin devant les parasols bleus du café trottoir ‘’La Dolce Vita’’ à Raouché.

A un maître Habib étonné, je commandais un double cognac à la place de mon double express habituel et m’accoudais à la table, la chemise encore béante, la cravate défaite, et la tête entre les mains.

La foudre me tombant du ciel droit sur le crâne m’aurait moins ‘’sonné’’.

Carmen Silva, ma ‘’jungle queen’’ Amazonienne, celle qui m’avait enflammé le sang et les sens était un travesti.

Un transsexuel quoi. Un mec comme moi !

Et dire que j’avais encore son parfum qui me collait a la chemise.

Ibrahim Tyan.

X - Autrefois, naguère et jadis.

2008-11-13T07:17:00.000-08:00

Depuis l’établissement du calendrier Grégorien en 1582, il a été convenu que l’équinoxe d’automne tombe le 21, 22, 23 ou 24 Septembre de chaque année, et se distingue dans les rares pays que la nature à privilégié de quatre saisons bien définies, par un adoucissement climatique progressif qui vient marquer la fin des chaleurs d’été et préluder l’avènement des rigueurs hivernales.

Les célèbres ‘’sanglots longs…’’ de Verlaine, ‘’Les feuilles mortes’’ de Prévert, ou ‘’Le chant d’automne’’ de Baudelaire, n’en sont que des spécimens prélevés au hasard sur le vaste et merveilleux répertoire séculaire établi par les grands chantres romantiques de tous les temps, pour exalter en de lignes inoubliables, la magie trouble et mélancolique des pâles lueurs automnales.

Or il est un vieux dicton bien de chez nous qui affirme que pour jouir pleinement des saisons de l’année, il faut passer le printemps à Damas, l’hiver au Caire et l’automne à Beyrouth.
Curieusement, il n’est point question d’été dans cet aphorisme, ce qui porte à croire que l’auteur nous as délibérément laissés le champ libre pour nous demerder durant cette saison comme bon nous semble ; A Palma, ou sur la Côte d’Azur, ou encore sur la Riviera Italienne, à moins que l’enfer climatisé de Riyad ne nous tente, et ses mornes dunes poudreuses et calcinées.

Les goûts et les couleurs étant ce qu’elles sont, [et les intérêts, ce que vos savez], cette dernière option complètement impensable pour certains, pourrait bien s’avérer une destination de choix pour d’autres…

* * * *

Situé à 33° 53′ 13’’ Nord et 35° 30′ 47’’ Est du Levant, (terme que je préfère à celui de : « Moyen-Orient » imposé par les Anglo-Saxons), le Beyrouth d’aujourd’hui est cité dans de récents manuels de géographie parus à travers le monde, comme étant ''un centre financier et un port de commerce qui fut jadis un centre culturel d’une importance majeure dans l’est de la Méditerranée et les pays Arabes, et qui à été longtemps considéré, du fait de son emplacement stratégique, comme un carrefour entre trois continents (l’Asie, l’Afrique, et l’Europe), et un accès vers l’Orient !

« Qui fut jadis… », et « Qui à été longtemps considéré… »

Comme certaines expressions anodines, peuvent brûler pire que du fer rouge !

Tout dépend du contexte.

* * * *

JADIS…

Autrefois, la vie des Beyrouthins coulait douce et sans hâte, heureuse et indolente avec peu de soucis. L’été, la capitale Méditerranéenne se vidait de la plupart de ses habitants car presque tout Beyrouthin possédait ou louait une seconde résidence à la montagne pour y estiver durant la saison des grandes chaleurs.

Les Beyrouthins Chrétiens choisissaient généralement les hauteurs du Metn et du Kesserwan pour y passer l’été, tandis que la préférence des Musulmans allait vers les régions d’Aley, Bhamdoun et Souk-el-Gharb dans le Mont-Liban ainsi qu’aux nombreux villages du Chouf.

Quant aux citadins les plus aguerris (et dont j’en fais toujours partie), rien ni personne ne pouvait les déplacer de leur chère vieille ville ni de les éloigner des langueurs azuréennes de leur Méditerranée.

Il faut dire qu’en ces temps là, des plages sans pareil, au sable fin et doré, portant des noms indélébiles dans la mémoire Beyrouthine, notamment: le Côte d’Azur, le Saint-Michel, Le Saint-Simon, le Riviera, l’Acapulco et tant d’autres, plus belles et plus élégantes les unes que les autres, longeaient le long du littoral sud, de la région d’Ouzaï jusqu’à Jnah, se succédant comme des perles de Lapis Lazulite enchâssées dans de l’or, à faire pâlir d’envie les golfes du Bengale ou les sables d’Hawaï.

Que de fois me suis-je demandé sur le sort du coquet petit chalet en bois au Saint-Michel, qui fut mien pendant des années, et dont le parquet qui grince, à connu des soirées à étonner des princes… (Salut Barbara).

En ces temps bénis et à jamais révolus, la vie était bien plus clémente qu’aujourd’hui, même pour les plus démunis ; et une certaine sagesse sereine caractérisait les Beyrouthins qui savaient par instinct que le secret du bonheur véritable réside dans le pain quotidien dûment gagné au labeur dans la dignité.

Aujourd’hui, presque tous dilapident leurs précieux jours pourtant comptés, à s’essouffler comme des lévriers après la Porsche, la villa et le Jacuzzi.
Remarquez, c’est bien joli un grand jacuzzi, avec un bon cigare, un brut bien frappé et du Mozart en fond sonore. Et pourquoi pas tant qu’on y est, une affriolante Thaï qui vous attends toute en adoration, tenant religieusement votre peignoir-éponge ? (Sincère, aucun cynisme ici)

Après tout, on ne vit qu’une fois…

Mais il se trouve aussi que c’est payer stupidement trop cher de sa peau et de sa dignité humaine, que de se dégrader jusqu’à s’avilir, trahir, mentir, voler et s’infliger un ulcère duodénal chronique, dans le seul but de s’acquérir à n’importe quel prix, ce qui ne représente finalement qu’une cuve en céramique qui fait des bulles et une pute que n'importe quel autre connard avec du pèze peut se payer.

* * * *

Dans l’ancien Beyrouth, l’avènement de l’automne marquait toujours la fin de la ‘’morte saison’’ d’été et l’ouverture de la grande saison mondaine, artistique et culturelle.

Les places Debbas, des Martyrs et de Riyad-el Solh qui formaient le cœur battant de la capitale redoublaient en foule et en activité.

Après avoir programmé tout le long de l’été des films mineurs ou en seconde vision, les salles de cinéma majeures du centre –ville réaffichaient les nouveautés les plus récentes de la production mondiale, souvent projetées en ‘’Day and Date’’ avec Paris ou Hollywood.

L’ancienne répartition des grandes compagnies cinématographiques internationales entre les salles de cinéma Beyrouthines était bien meilleure que l’ordre chaotique imposé par les distributeurs d’aujourd’hui. Ainsi donc, le cinéphile d’antan savait à l’avance que l’ancien cinéma Empire projetait en exclusivité les films de la Columbia et de l’United Artists, le Métropole : la Paramount+ des films Arabes, le Rivoli : la Warner Bros + des films Arabes, le Capitole : la MGM, le Roxy : la 20th Century Fox, le Dunia : l’Universal, le Radio City : l’Allied Artists, la Rank Britannique et la Titanus Italienne. Un peu plus haut, vers l’avenue Bechara-el-Khoury, le Gaumont Palace programmait les films Français distribués par Gaumont, Odéon et Pathé ainsi que les films Soviétiques de la Mosfilm.

Pour les cinéphiles avertis, Beyrouth rengorgeait de ciné-clubs, mais le plus important et le plus notoire était sans doute le ciné-club de Beyrouth qui reprenait son activité au début de la saison d’automne et dont le standing exceptionnel doit beaucoup au dévouement de l’infatigable Alain Plisson.

C’est grâce à ce club que j’eus l’opportunité de faire connaissance pour la première fois avec les chefs-d’œuvre immortels du cinéma, mais aussi d’avoir rencontré et eu le privilège d’effectuer des échanges personnels avec de prestigieux cinéastes invités tels, André Delvaux (timide jusqu’à l’effacement), Georges Franju (cassant et désagréable), Alain Resnais (élégant et suave) et même André Méliès, fils et collaborateur du grand pionnier du cinéma, Georges Méliès.

* * * *

Quand je regarde ce qui se fait aujourd’hui dans le domaine du théâtre au Liban, je me sens partagé entre le désespoir le plus accablant et la raillerie la plus féroce.
Où en sommes nous donc de la splendeur d’antan, lorsque Mounir Abou Debs revint de France pour insuffler au théâtre Libanais ce grand élan puissant et ambitieux ?

A la fin des années 1960, j’eus la chance de me lier d’amitié avec Mounir et de participer activement aux cours donnés dans son école privée « L‘école de théâtre moderne de Beyrouth » située dans la région de Clemenceau, (tout près du domicile Beyrouthin de Walid bey…pour ceux a qui les bornes féodales sont plus familières que les repères culturels).

Ce n’est que progressivement que je vins à découvrir l’importance de ces lieux où un monde nouveau pour moi sur lequel régnaient Eschyle, Sophocle, Shakespeare, Stanislavski, Lee Strasberg et Peter Brook en maîtres absolus, et d’où est sortie la fine fleur de la scène Libanaise tels Raymond Gebara, Antoine et Latifa Moultaka, Roger Assaf, Jalal Khoury et Antoine Kerbage (celui qui fascina jadis les foules en interprétant ‘’ Le roi se meurt’’ d’Ionesco, et pas celui d’aujourd’hui…quoique je comprends parfaitement qu’il faut bien gagner son bifteck).

Qui se souvient aujourd’hui de l’éthérée Théodora Rassy, de l’intense Rida Khoury ou du merveilleux Hamlet que fut Michel Nabaa’ ?
Ou de la version incroyable du Mac Beth de Shakespeare (toujours préservée dans les caves de Télé-Liban) tournée dans d’immenses locaux presque vides et d’extérieurs dépouillés, avec des jeans, T-shirts et espadrilles pour tous costumes, dans la plus pure tradition de Jersey Grotowski (le prince Igor) et de Jerome Robbins (West Side Story) et dans laquelle Mounir Abou Debs honora l’auteur de ces lignes en lui confiant l’immense responsabilité du rôle de Mac Beth.

Dans toutes les manifestations internationales, de Paris à Berlin et de Moscou à Avignon, le théâtre Libanais polarisait l’attention de la critique étrangère et raflait les distinctions les plus prestigieuses, au grand désintéressement de l’état cretins, toujours trop occupé à fouetter ses eternels chats pour s’intéresser à autre chose.

Le spectacle à l’aéroport international de Beyrouth, de la troupe de théâtre Libanaise qui rentra incognito, ignorée, démoralisée et presque la queue entre les jambes au début des années 1970, après avoir raflé le premier prix au festival international de Berlin , devant les Russes, les Américains, les Britanniques et tous les autres, avec la fantastique pièce d’avant-garde : ‘’Le Déluge’’, avait de quoi vous foutre la mort dans l’âme.

Pour une fois, et peut-être à cause du sujet qui me tient particulièrement à cœur, j’ai de la difficulté à clore cet article. Je vais donc laisser ce soin à mon très valeureux et très pur Nazim Hikmet, qui lui, déclame de vive voix, avec des mots simples, directs et presque naïfs, tout ce que le long de ce récit, je n’ai fait que chuchoter.

Ibrahim Tyan.

Traître à la patrie

Oui, je suis traître à la patrie, si vous êtes patriotes, si vous êtes les défenseurs de cette patrie, je suis traître à la patrie,
je suis traître à la patrie
Si la patrie ce sont vos ranchs,
Si c’est tout ce qu’il y a dans vos caisses et sur vos carnets de chèques, la patrie.
Si la patrie, c’est crever de faim le long des chaussées,
Si la patrie, c’est trembler de froid dehors comme un chien et se tordre de paludisme en été,
Si c’est boire notre sang écarlate dans vos usines, la patrie Si la patrie, ce sont les ongles de vos grands propriétaires terriens,
Si la patrie, c’est le catéchisme armé de lances, si la patrie, c’est la matraque de la police
Si ce sont vos crédits et vos rémunérations, la patrie
Si la patrie, ce sont les bases américaines, la bombe américaine, les canons de la flotte américaine
Si la patrie, c’est ne pas se délivrer de nos ténèbres pourries.
Alors je suis traître à la patrie.

Nazim Hikmet. (1902-1963)

XI - Paradise café.

2008-11-12T10:35:00.000-08:00

En traversant la rue des banques pour descendre de la place de Riyad el Solh dans l’ancien Beyrouth d’avant-guerre vers la région de Bab-idriss, puis en empruntant de là, la vieille route du tramway pour se rendre à la place des Martyrs pour remonter ensuite jusqu’à la place Debbas située aux confins des trois rues de Monot, Damas et Bechara–el-khoury, on aurait fait le tour de l’essentiel des quelque 400 ha, qui formaient le centre de la vieille ville de Beyrouth.

Mais le milieu du centre et le cœur battant de cette ville était incontestablement la place des Martyrs, appelée aussi place des Canons ou encore plus communément la place du ‘’Bourj’’ et peut-être « Place de la Liberté » dans un avenir plus ou moins proche ; perspective dont la seule idée suffit pour me donner froid dans le dos.

Avant de devenir un espace-symbole de la domination d’une oligarchie au pouvoir qui s’en empara sans scrupules, l’extorquant sauvagement à ses propriétaires légitimes pour en faire un territoire hostile en discontinuité morphologique brutale avec le restant de la ville, la place des Martyrs d’avant-guerre conservait encore ce parfum rare et exquis qui caractérise tous les lieux préservés d’une modernité exclusivement argentifère.

De jour, telle une ruche d’abeilles en effervescence, la place fourmillait de voitures, de bus et de gens. Les appels incessants des chauffeurs de taxis-services en partance pour Aley, Bhamdoun, Zahlé, Saïda ou Tripoli, se mêlaient aux klaxons de la circulation dense, aux cris des vendeurs de galettes chaudes [kaak], du cliquetis caractéristique des tasses des porteurs de café Arabe à la cardamome et du tintement cuivré des petites cymbales des vendeurs de boissons fraîches telles la limonade, le Souss, le Jellab et le Tamarin servis dans de grands verres avec de la glace pilée. Les coups de sifflets stridents des agents de circulation contrastaient avec leur visible résignation devant la vanité de leurs efforts pour instaurer un semblant d’ordre et de discipline a cet imbroglio aussi inextricable que pittoresque.

Deux cents ans d’histoire, d’architecture et de civilisation étaient résumés à travers les immeubles, les édifices et même les pavés de cette place où chaque recoin recelait ses propres contes et souvenirs. Mais c’était surtout la Méditerranée, invisible mais omniprésente qui conférait à cet endroit un aura imperceptible, telle une vibration subtile et indétectable dont la magie intoxicante se reflétait sur les êtres et les choses.

L’appel du muezzin de la mosquée Al-Omari rejoignait les carillons des clochers de la cathédrale de Saint-Georges pour se mêler aux cris des colporteurs ambulants et du fracas des pions du Trictrac [Tawlé] que les joueurs dans les cafés abattaient énergiquement à chaque coup gagnant.

Deux détails sautaient tout de suite aux yeux de l’observateur des cafés de la place des canons : leur ancienneté et leur vastitude. Que cela soit le célébrissime ‘’kahwet-el-kezaz’’ [l’authentique] ou café du ‘’Hijaz’’ de son nom véritable, qui se trouvait à l’emplacement de l’actuelle mosquée Mohammad el Amin, ou du ‘’café de la République’’ dont le nom fut prémonitoire pour deux jeunes avocats débutants qui s’y retrouvaient souvent, en l’occurrence Me. Camille Chamoun et Me. Charles Helou, ou encore du café ‘’Al Fardauss’’ situé au second étage d’un immeuble presque bicentenaire et sur lequel nous reviendrons ultérieurement. Chacun de ces cafés était un monument historique en lui-même affichant un pedigree impressionnant de personnalités Libanaises, Arabes et étrangères illustres qui le fréquentèrent, et d’événements mémorables qui furent décidés sur ses tables et à l’abri de ses murs.

Les Beyrouthins indécrottables commencèrent par considérer avec méfiance l’établissement en 1960 du café moderne ‘’La Ronda’’ sur la place des Canons, et qui détonnait avec ses vénérables homologues centenaires par l’absence du narguilé et du jeu de Trictrac, mais aussi par ses tables en formica noir, ses sièges en chrome et plastique rouge, ses grandes baies vitrées et son esthétique résolument futuriste. Mais lorsque les regrettés, Selim el Lawzi, Nizar Kabbani, Nasri Chamseddine et Gary Garabedian y établirent avec d’autres leurs quartiers généraux, le public suivit et ‘’La Ronda’’ rentra dans la ronde.

Jadis, la place des canons fusionnait dans son creuset tous les éléments du tissu organique et social Beyrouthin et Libanais. Le passé et le présent s’y mêlaient intimement, Le commerce, les arts et les plaisirs, L’élite, l’aristocratie et la haute bourgeoisie, la plèbe, la pègre et la prostitution s’y côtoyaient pour former cette fantastique sédimentation incroyablement fertile qui fit de Beyrouth La Perle du Levant et le dernier survivant des paradis Méditerranéens.

Lors d’un de ses pèlerinages à Beyrouth vers les débuts du XXème, le célèbre Ahmad Chawki, gloire de l’Egypte et ‘’Prince’’ élu des poètes de son temps, également fin gourmet et connaisseur en la matière, fut tellement subjugué par les affriolantes merveilles auxquelles il goûta chez ''Bohsali'' à la place des canons qu’il en composa sur le champ un quatrain qu’il dédia gracieusement au célèbre pâtissier Beyrouthin.
Ce quatrain existait encore en 1975, gravé sur le marbre chez ‘’Saadeddine Bohsali &fils’’ à la place du Bourj et qui citait notamment qu’à son heure venue, le poète n’emporterait avec lui que deux souvenirs : Le goût des lèvres de sa bien-aimée, et celui du ‘’baklawa’’ de Bohsali.

Exquis, non ?

La nuit, une sorte d’envoûtement s’emparait de la ville. A partir du coucher du soleil, les bruits de la journée cédaient progressivement la place à la musique, car la place des Martyrs avait aussi ses cabarets bien à elle ; certes moins raffinés que ceux de Zeitouné ou de la rue de Phénicie, mais non moins illustres et bien plus achalandés en beautés naturelles et authentiques venues de tous les coins du Levant et du bassin Méditerranéen. Les voix féminines de l’Orient issues des lieux de plaisirs nocturnes tels le ‘’Nadi el Chark’’ ou le ‘’Parisiana’’, virevoltaient au son de la flûte et du tambourin dans les rues, alors que dans les ruelles ‘’chaudes’’ derrière l’immeuble imposant de la préfecture de police, des enseignes en néon portant chacune le nom d’une fille s’illuminaient l’une après l’autre.

C’était à l’entrée d’une de ces ruelles que se tenait une modeste gargote qui ne payait guère de mine. Pourtant il fallait se mettre en rang et attendre patiemment son tour pour y trouver une place vacante; car le méchoui, le kafta et le hoummous qu’on y servait étaient sans exagération les meilleurs au monde ; je parle évidemment du ‘’Kobrosli’’ qui laissait loin derrière lui tous les autres restaurateurs de la ville, y compris le fameux et sophistiqué ‘’Ajami’’. C’est là qu’assis à une méchante table, je me suis retrouvé souvent coincé entre une personnalité éminente d’un côté et de l’autre un truand des plus notoires.

Al FARDAUSS.

Imaginez un local immense éclairé de jour et de nuit par d’innombrables châssis de néon, suspendus au plafond par des chaines en cuivre ; telle est ma première description du café ‘’Al Fardauss’’ [Le Paradis] situé au premier étage d’un immeuble presque bicentenaire à l’ouest de la place des canons face à la statue des Martyrs.

Fidèle à la tradition des cafés de la place, les dimensions du ‘’Fardaus’’ étaient tout simplement inimaginables par rapport aux critères d’aujourd’hui. Dans l’immense salle principale destinée aux joueurs de Trictrac, de dames et d’échecs ainsi qu’au narguilé, d’innombrables rangées de magnifiques tables à la surface polie en marbre blanc reposant sur un socle en fer forgé étaient disposées avec leurs sièges en rotin noir cannés de beige, à une distance respectable les unes des autres. Un autre signe d’une époque révolue où la gestion carotteuse et mercantile n’avait pas encore pris le dessus sur le confort du client et son bien-être.

Dans une salle contigüe aux dimensions plus ‘’modestes’’, s’étalaient une douzaine d’énormes tables de billard alignées en deux rangées parallèles avec un plafonnier suspendu au-dessus de chaque table. On pouvait en cliquant les touches de compteurs mécaniques en cuivre encastrés dans le mur derrière chaque table marquer les scores respectifs des joueurs.

Pour les joueurs de cartes, le ‘’Fardauss’’ disposerait d’une troisième salle aux tables rondes tapissées de feutre vert, éclairée par de superbes luminaires en verre plombé et coloré dans le plus pur style Tiffany.

Le terme « Baroque » n’est pas assez fort pour décrire l’impression générale que dégageait l’endroit ; et quoique les arcades et les colonnades de la grande salle fussent de style Ottoman, le carrelage en marbre blanc bordé de noir et les fresques murales étaient du plus pur style florentin tandis que la salle des jeux de cartes rappelait curieusement l’Angleterre Victorienne. Le tout, légèrement fatigué, un peu vieillot, mais délicieusement romantique et art déco a souhait, ressemblait à un croisement entre un saloon du Far-West, une ancienne maison close Viennoise de luxe et une brasserie Parisienne du début du XXème. Un décor digne d’un Toulouse - Lautrec ou d’un Dostoïevski.

Mais l’atout principal de l’endroit était le personnel. Une véritable petite armée de serveurs vifs et dégourdis sous le haut commandement de leur chef suprême : Hamdi ; un vieux dur à cuire d’ancien Beyrouthin, court sur pattes, râblé, la tête chauve et le visage rougeaud orné d’une superbe moustache blanche, toujours sapé impeccablement d’un gilet noir, d’une chemise blanche et d’un long tablier blanc à la Française qui lui recouvrait le bas du corps. Détail amusant, Hamdi, comme tous les authentiques cafetiers Beyrouthins de son temps, se mettait un point d’honneur à transmettre les commandes de sa voix de stentor, en Turc ! Que de fois ne l’ais-je entendu brailler à un garçon en pointant du doigt le narguilé d’un client qui menaçait de s’éteindre : Nari-Kiiiii !

Un autre point fort de ce café était ses balcons immenses qui offraient une vue panoramique imprenable sur l’ensemble de la place des Canons. C’est là que j’aimais m’asseoir au cours des soirées d’été, seul de préférence sauf un bon narguilé Ajami et deux doigts de Scotch (à renouveler) additionnés d’un doigt d’eau fraiche et de trois glaçons.

Au beau milieu de la place, la statue des Martyrs scintillait comme un diamant sous les faisceaux de projecteurs venus des quatre coins du site splendide tout en marches de marbre qui lui servait de socle.

Une caressante voix féminine émana de l’horloge parlante à fleurs et me parvint avec la brise nocturne jusqu’à mon balcon au ‘’Paradis’’ pour m’annoncer en trois langues différentes qu’il était minuit.

Et comme à chaque midi et minuit, l’annonce était suivie de l’hymne national.

A cette époque, on y croyait !

A l’ombre de mon Beyrouth adoré, tel Souleiman le Magnifique au pinacle de sa gloire, je dégustais par petites gorgées de bonheur, les délices d’un moment que je croyais eternel, indifférent aux tourments qui agitaient le monde extérieur, inconscient des ailes du malheur qui se déployaient déjà au-dessus de mon pays.

* * * *

Debout sous le soleil de Novembre au milieu du centre de Beyrouth désormais délimité par le campement du Hizbollah sur la place Riyad el Solh, des barrages de l’armée à l’ouest de la place des Canons et du bivouac du Tayyar du côté de la place Debbas, je contemplais le cœur jadis battant de Beyrouth, désormais réduit à un espace d’envies et de jalousies qui ne réponds plus qu’à la voracité d’une classe sociale limitée, stratégiquement positionnée dans une conjonction historique particulière et éphémère.

Le centre ville, reconstruit en rupture délibérée de tout lien avec la ville et le pays qui l’entoure, ce ghetto doré incrusté au cœur d’une cité qu’il ne reconnaît plus comme son prolongement naturel, et qui se refuse désormais d’en être le centre qui vit d’elle et qui la fait vivre, est une invitation ouverte à la violence urbaine.

C’est de cet espace aujourd’hui figé et en état de siège que fusera la première étincelle qui allumera le brasier des confrontations futures entre les Libanais.

Seule une autruche en verrait autrement.

Ibrahim Tyan.

Ps. La grande bâtisse située a droite de l’ancienne photo qui accompagne ce billet est celle qui abritait le café ‘’Al Fardauss’’ a la place des canons. On remarquera le grand balcon et les huit grands portails vitrés dont les deux a l’extrême droite appartenaient a la salle des jeux de carte, tandis que les deux de l’extrême gauche a la salle de billard ; les quatre vitrines centrales donnaient sur la grande salle de trictrac, narguilé etc.

XII - L'infâme désunion.

2008-11-11T21:50:00.000-08:00

L’ILLUMINÉ.

Le taxi-service se frayait laborieusement chemin à travers le bordel quotidien qu’est le trafic dans la région de Furn-el-Chebbak, vers les embouteillages sans appel de la banlieue Sud de Beyrouth.

Assis près du chauffeur, je ne me lassais pas de contempler le tableau de bord de la vieille Mercedes, et d’essayer de me figurer le genre de réaction qu’auraient eus les dessinateurs de la Daimler-Benz s’ils avaient eu à admirer les changements drastiques apportés par le maître de bord, à l’esthétique sobre et fonctionnelle qui à toujours caractérisé la griffe des designers de Stuttgart.

Un mince revêtement de cuivre jaune marqueté de mille arabesques sur lequel se détachaient de mignonnes petites fenêtres en plastique transparent abritant des cartes postales représentant dans un kodachrome agressif les villes de Téhéran, Chiraz, Tabriz et Ispahan, ainsi que la ville sainte de Qom et les portraits de l’Ayatollah Ruhallah el Khomeiny et du Sayyed Hassan Nasrallah, plaquait le tableau de bord de bout en bout.

L’annulaire orné de l’inévitable chevalière en métal blanc incrustée d’un chaton du plus radieux bleu de chine,le conducteur pianotait sur son volant en oscillant imperceptiblement du chef au rythme d’une lancinante mélopée Iranienne à l’indéniable pouvoir hypnotique, débitée par le radiocassette de bord.

Est-ce sous l’effet de la chaleur, du cahotement sur les routes mal entretenues, ou de la lenteur forcée du trajet ? Il demeure que je me suis surpris à dodeliner de la tronche, gagné à mon tour par le tempo obsédant de l’incompréhensible litanie ; ce qui n’échappa guère à mon guide qui m’interpella d’emblée. :

_ La cassette vous dérange ya Oustaz ?
_ Au contraire mon honoré frère, je m’en régale…
_ Le salut d’Allah sur vous. Parlez-vous l’Iranien ya Oustaz ?
_ J’en parlais dans ma jeunesse (mensonge) mais je crains d’avoir presque tout oublié depuis.
_ Pour l’amour d’Allah ya Oustaz, éclairez-moi ne fut-ce que sur une infime parcelle de ce que le cantique que nous entendons signifie.

Ayant décelé à maintes reprises le mot ‘’Allah’’, quoique prononcé ‘’Allôh’’ dans le baragouinage Zoroastrien du coryphée, et l’occasion étant vraiment trop belle, je jouais mon va-tout.

_ Du peu de ce que j’ai compris, il dit que tout ce qui nous entoure, de visible et d’invisible, n’est que reflets de la face d’Allah, et que le ciel et la terre sont voués au néant alors que sa grandeur infinie et les légions de ses croyants hériteront de l’éternité….

Il n’en fallut pas plus… !

_ Allah Akbar Aleik ya Oustaz, Allah Akbar ! Clama mon coche. Dieu que la connaissance est belle ! Qu’Allah vous augmente en science et vous éclaire tel que vous m’avez éclairé… Akh ya Oustaz !!! Vous ne pouvez pas savoir combien je regrette de ne pas être né Iranien.

_ Allah Karim mon honoré frère, lui répondis-je. En attendant, soyez-en sûr que vous l’êtes déjà totalement de cœur et d’esprit.

LE CRO - MAGNON.

Aboul’Zouz, la trentaine bien sonnée, d’éducation élémentaire et ouvrier tourneur de son état, était un adepte forcené de la gonflette au club de mon ami Aboul’Mich. Des années de travaux forcés en salle de musculation, doublées d’un dopage intensif aux stéroïdes et autres saloperies anabolisantes avaient finis par lui forger un physique des plus extraordinaires.

C’est qu’Aboul’Zouz était déjà initialement du genre trapu et court sur pattes ; mais depuis le développement invraisemblable qu’il s’était infligé aux Biceps, triceps, deltoïdes, pectoraux et autres groupes musculaires de son anatomie , son apparence générale s’était muée en une sorte de masse cubique compacte et velue, surmontée d’une petite tête sans cou qu’il maintenait soigneusement rasée à la façon des ‘’Marines’’ de l’oncle Sam.

Un jour que je le complimentais sur le tatouage original représentant un fil de fer barbelé entourant son immense biceps droit, Aboul’Zouz eut la bonté de m’expliquer patiemment que ce que j’avais pris pour du barbelé n’était autre que la représentation de la très sainte et très vénérée couronne d’épines du Christ.

Rien de moins !

Chrétien jusqu’à l’os (c’est ainsi qu’il se considérait) et FL indécrottable, Aboul’Zouz s’était couvert de gloire au cours de la mémorable journée des pneus du 23 janvier 2007, lorsque devant lui se présenta l’aubaine inespérée d’éjaculer toute sa sauvagerie inhibées sur les chairs des jeunes filles et garçons universitaires du Tayyar.

_ Aoun kalb Souri, me dit-il.

_ Avec les camarades de mon escouade, enchaîna-t-il, nous lui avons joliment damé le pion au rond point de Mkallès ; de ma vie je n’oublierais l’instant sublime de la victoire, lorsqu’après avoir piétiné ses mauviettes comme des cancrelats, j’ai brandi de mes propres mains le drapeau Américain, au nez et à la barbe de tous les faux culs du Tayyar, du Hizbollah et de l’Armée Libanaise réunis.

Pour Aboul’Zouz, le plan était simple : Liquider Aoun et son Tayyar en priorité. Ensuite faire subir le même sort au Hizbollah avec l’aide d’Israël, des USA et des milices de la majorité locale ; le champ rendu libre, le temps serait venu de régler certains vieux comptes avec les Sunnites ; car le Hakim veille au grain et n’oublie rien…Mais à chaque chose son temps.

(En rire ou en pleurer ! ? ! ? ! ?).

_ Les Etats-Unis c’est l’avenir du Liban ya Bob (c’est ainsi qu’Aboul’Zouz m’appelle depuis que mon image s’était substituée dans sa tête par je ne sais par quel truchement mystérieux du subconscient, à celle du père qu’il à toujours haï), c’est la force, l’abondance, la liberté et la démocratie ; et qui sait, peut-être qu’un jour en feront-ils de nous leur 51ème état…Ya Reit.

(Pour ce qui est de l’avenir ‘’Made in USA’’ mon pauvre Aboul’Zouz, nous en avons déjà des exemples ; avant-hier c’était l’Afghanistan, hier l’Iraq, aujourd’hui c’est le tour du Pakistan et probablement celui de l’Egypte pour demain).

_ Nous avons reçu une nouvelle cargaison de choix ya Bob, me chuchota un Aboul’Zouz extatique. La semaine prochaine, tu seras le premier à admirer ma nouvelle M16 Commando à canon ultra-court, avec silencieux, lunette de nuit et viseur laser, un véritable petit bijou de joujou…

LES NARGUILISTES.

J’aime les quartiers Sunnites de Beyrouth. Ce sont pour moi les derniers recoins de la capitale où flottent encore quelques relents du Beyrouth d’antan.

A l’image de leurs habitants, une vie turbulente et intense semble toujours animer ces quartiers où les étalages des magasins y sont dressés autrement que partout ailleurs, et où prédomine un goût certain pour le faste et l’opulence qu’on retrouve même dans l’éventaire du plus modeste marchand des quatre saisons.

Des senteurs capiteuses et complexes qui vont des fragrances des encens d’Oliban et de Djaoui noir que le marchands brûlent quotidiennement pour conjurer le mauvais œil, jusqu’au fumet irrésistible du Chawarma et du poulet qui rissole sur la broche, se disputent délicieusement votre odorat.

C’est là aussi que l’on retrouve les temples véritables du Foul, du Hoummous, du Falafel et de la Balila ; du Chawarma, des grillades et du Méchoui, mais aussi du Kenafa et des somptueuses et multiples espèces et dérivés du Baklawa. Et si la chaleur vous assèche la gorge, des boissons fraîches et merveilleuses telles le Souss, le Jellab et le Tamarin, ou encore l’acide et délicieux Aïran bien glacé, vous désaltèreront bien mieux que la chimie nocive des sodas Américains à l’arrière goût de pharmacie.

Le Sunnite est par nature un jouisseur et un raffiné ; il aime le luxe, la bonne chère et les multiples plaisirs de la chair et de l’esprit ; pour lui, le fait de fumer un bon narguilé en fin de journée, face à la mer d’Aïn-el-Mraïsseh, bercé par la voix qui défie les âges d’Umm Kulthum, garde encore toute sa valeur intrinsèque.

En bon épicurien, je ne peux que me joindre sans restriction à l’agréable sensualité de cet aimable hédoniste.

Profitant de cette belle journée de fin d’été, je traversais donc a pied les quartiers Sunnites de Bourj-abou-Haidar et de Basta jusqu’aux régions de Zariff et de Sanayeh avec pour destination finale les parages de l’Hôtel Phoenicia où j’avais rendez-vous avec un ami.

Mais au fur et à mesure que je m’enfonçais dans ces régions, un détail insolite me sauta aux yeux ; les panneaux et les pancartes qui s’y étalaient encore il y a quelques semaines, glorifiant l’armée Libanaise et vantant son héroïsme, avaient complètement disparu, cédant la place à d’innombrables affiches et calicots en appui au Royaume Wahhabite d’Arabie Saoudite, et dont je reproduis ici certains textes :

_ L’Arabie Saoudite est une ligne rouge que personne ne peut transgresser.
_ Qui attaque l’Arabie Saoudite s’attaque à nous.
_ Critiquer l’ambassadeur Saoudien est tabou.
_ Les ennemis de l’Arabie Saoudite sont nos ennemis
_ Les Libanais n’oublieront jamais leur dette envers leurs frères Saoudiens.
_ Le roi Abdallah et le Cheikh Saad sont deux lignes rouges infranchissables.
_ Etc.

Après des décennies de soulèvements et de bouleversements qui les ont vus défiler tour à tour pour le nationalisme Arabe de Nasser, puis pour le Baath Syrien d’Assad en passant par la révolution Palestinienne d’Arafat, les Sunnites Libanais brandissent aujourd’hui d’une main l’étendard Wahhabite et de l’autre la bannière étoilée de l’oncle Sam.

Après la sagesse unificatrice de Riad el Solh, l’érudition éclectique d’Abdallah el Yafi, la fougue Nationaliste de Saeb Salam et l’astuce consommée de Rachid Karamé, ils ont aujourd’hui choisi de confier leur sort au Gamin dyslexique.

L’UNION SACRÉE.

Le 1er Août 1914, le président Français Raymond Poincaré déclare la guerre à l’Allemagne.

Au début, les socialistes et la classe ouvrière y sont négatifs et considèrent qu’ils n’ont rien à voir dans ce conflit capitaliste qui se joue entre les Rois, Tzars et Empereurs ; de même pour les Catholiques, humiliés depuis la séparation de l’Eglise et l’État, et qui s’y montrent aussi réticents.

Mais les Français eurent vite fait de surmonter leurs différends et de s’unir face à la menace ennemie au lieu de se disperser dans des conflits fratricides

Le 4 Août 1914, le Président du conseil René Viviani dans un discours prononcé aux deux chambres déclare : « …Dans la guerre qui s’engage, la France sera héroïquement défendue par tous ses fils, dont rien ne brisera devant l’ennemi l’union sacrée ».

Le terme est entré depuis, dans la terminologie politique usuelle.

Or il se trouve que le Liban traverse actuellement une épreuve telle, que les raisons mêmes de son existence en tant que nation libre, indépendante et souveraine sont fortement remises en question.

Dorénavant, seule l’Union Sacrée du peuple est en mesure de nous éviter le pire.

Mais comment générer une telle réaction salvatrice au sein des meutes et hordes disparates qui constituent désormais de véritables ethnies idéologiquement et organiquement dissemblables au sein d’une même nation ?

Comment raisonner avec des convictions et des croyances primitives, instinctuelles et contradictoires, qui ne répondent plus qu’au discours fanatisé et rancuneux, et dont l’allégeance va intégralement envers les instigateurs et les manipulateurs externes, garants de leur continuation dans la contradiction et la désunion ?

Ainsi donc, si nous excluons les Libanais d’allégeance Iranienne, Saoudienne, Syrienne, Palestinienne, Américaine ou Israélienne, sans oublier ceux qui ont adhéré de pleine conviction aux courants fondamentalistes voire terroristes, il nous restera bien une poignée de Libanais incontestables et réfractaires à tous les égarements de la démence générale qui les entoure.

Mais ne nous égarons point en de faux espoirs ; car cette espèce [de toute façon en voie de disparition] est rendue beaucoup trop minoritaire pour pouvoir entreprendre quoique ce soit d’efficace, en vue d’infléchir le cours inexorable des événements à venir, et qui menacent d’emporter dans leur tourbillon, les derniers lambeaux qui adhérent encore au squelette Libanais.

D’où le titre de cet article.

Ibrahim Tyan.

XIII - Novembre à Beyrouth.

2008-11-10T23:07:00.000-08:00

Novembre à Beyrouth fait partie de ces cadeaux merveilleux que Mère-Nature accorde bénévolement à tout Libanais, pourvu qu’il soit béni d’yeux pour voir, de sens pour sentir, et de la sagesse nécessaire pour savourer une telle aubaine, dans la gratitude et l’humilité.

Indifférent à nos imbécilités navrantes et nos égarements funestes, le soleil continue de filer une histoire d’amour immémoriale avec notre beau pays, aussi constante et immuable que mon acharnement à cliquer systématiquement l’icône ‘’Save’’ sur l’écran de mon PC après l’écriture de chaque ligne, histoire de conserver intacts les fruits de mes pensées, avant qu’une aussi soudaine que malencontreuse coupure d’électricité ne vienne les éparpiller dans les abysses du cyberespace.

Ainsi va la vie de ces Libanais, jugés quantité tellement négligeable par la compagnie d’Electricité du Liban, qu’elle n’a daigné en aucun jour leur établir le moindre programme intelligible pour le rationnement du courant ; de telle manière que l’électricité risque de leur être coupée à toute heure, pour une période indéterminée, et ceci en un nombre de fois inconnu au cours d’une même journée.

Inconscients de leurs droits vitaux les plus légitimes et les plus fondamentaux, les Libanais continuent de ‘’militer’’ pour des lubies et des chimères, sacrifiant le précieux pour le futile et l’irremplaçable pour l’inutile, la vain, et la poursuite de vent.

* * * *

…et quand il eut passé le pont, les fantômes vinrent à sa rencontre

Cette sinistre phrase tirée du célèbre roman ‘’Gothique’’ du XIXème d’Abraham (Bram) Stoker : ‘’Dracula’’, me revint soudainement alors que je passais en cette radieuse matinée de Novembre la place des Martyrs allant vers Bab-Idriss, avec pour destination finale le ciel, le soleil, et la Méditerranée d’Aïn-el-Mraïsseh.

Après le brouhaha de Dora, les embouteillages de Bourj-Hammoud et les quartiers denses de Mar Mikhael, le vide et le silence de la place des Martyrs avaient de quoi jeter dans l’âme un trouble indéfinissable.

Cela faisait bien deux bons mois que je ne m’étais aventuré en ces parages, et le changement qui y était advenu durant cette courte période n’en paraissait que plus flagrant.

Devant l’immeuble de la municipalité de Beyrouth, une double rangée protectrice de blocs en béton s’étalant presque jusqu’à Bab-Idriss avait fait son apparition, ainsi que des fils barbelés à l’embouchure de la rue des Banques et celle de Maarad. A ma gauche, les nouveaux cafés-trottoir du ‘’Downtown’’ étaient presque tous fermés, et ceux plus rares à ma droite affichaient des tables quasi vides. Partout n’étaient que véhicules militaires, bandes jaunes d’interdiction et patrouilles armées.

Mais ce qui me frappa le plus au fur et à mesure que j’avançais, était l’absence notable de vie en ces parages sensés abriter le cœur battant de la nouvelle élite Libanaise. Les passants y étaient rares, la circulation presque nulle, et ce silence insolite en beau milieu de semaine, semblable à celui d’une paresseuse matinée du Dimanche ; la sérénité en moins…

Arrivé au croisement de chemins où se tenait la ruine calcinée de ce qui fut jadis le ‘’Holiday Inn’’, je jetais un coup d’œil à travers la route qui descendait vers la mer et le ‘’Phœnicia’’,ce nouvel Alcatraz a cinq étoiles où se trouvaient séquestrés derrière une nouvelle forêt de béton et barbelés, de véhicules blindés et de sentinelles équipées comme pour la reconquête de Jérusalem, une quarantaine de repris de justice, logés et nourris aux frais du contribuable Libanais.

Une mouche bleue n’y aurait pas passé ; mais les prostituées de luxe aux dernières heures de la nuit étaient une autre affaire…

Je continuais donc mon petit bonhomme de chemin, ricanant sous cape de cet étalage d’arsenal ultramoderne et de guerriers farouches dont la bravoure devant l’ennemi était demeurée légendaire lors de la désormais illustre ‘’Marjeeyoun tea party’’ de 2006.

* * * *

Depuis le départ de mon cher Abou Ragheb parti pour le pays des Kangourous¹, et la fermeture définitive de son kiosque par son neveu Moussa qui ne fit pas long feu après lui, je prenais mon café à Aïn-el-Mraïsseh un peu au hasard, là où j’en trouvais.

Dernièrement, j’avais jeté mon dévolu sur une demi douzaine de cafés sommaires qui bordaient des deux côtés la rue qui menait au ‘’Hard Rock Café’’. Telle fut ma surprise de retrouver cette artère d’habitude grouillante de trafic et de monde, aujourd’hui fermée, vide et morne, écrasée par un silence lourd et oppressant.

Je finis par dénicher un café à moitié ouvert, dont les sièges empilés dans un recoin, m’apprirent que j’étais arrivé in extremis alors qu’il n’était que 4 heures de l’après-midi.

Boire une longue rasade d’eau fraîche à même le goulot après des heures de soif et de soleil, siffler une première gorgée de café tout chaud et tirer une première bouffée de cigarette, sont des petites joies que ne dédaigne aucunement l’épicurien aguerri qui à expérimenté les plaisirs les plus raffinés que l’existence puisse offrir ; et le banc de pierre face à la Méditerranée qui accueillit sans broncher mes vieux os fatigués était une place de choix que je n'aurais troqué contre un siège au paradis même.

Le paradis c’est quoi au fait, sinon ces rares et précieux moments furtifs de félicité complète où l’on oublie tout pour ne penser plus à rien, sauf à se gaver de beauté, d’extase et de bonheur.

Un coucher de soleil grandiose dans un ciel de Novembre pur comme du cristal sur une mer douce et calme comme l’éternité.

Mais les nuits tombent brusquement en cette saison, sans prévenir. C’est ainsi qu’après le bain de jouvence fait d’or et de lumière qui me raviva le corps et me purifia l’esprit, l’ombre gagna furtivement la place et l’air frisquet de la nuit me rappela qu’il était temps d’enfiler le coupe-vent noué autour de ma taille.

C’est alors que je découvris que j’étais pratiquement seul sur mon banc de pierre au milieu de cette longue avenue déserte et obscure où l’on n’entendait que le chuintement des vagues désormais invisibles, dans une ville qui avait peur.

Une scène me revint alors d’un documentaire extraordinaire tourné par le grand Luis Buñuel et intitulé : « Las Hurdes, tierra sin pan » (Terre sans pain) où l’on voit un enfant traversant une rue déserte traînant derrière lui un linceul blanc…

Lentement, je rebroussais chemin vers le parking de l’hôtel Vendôme où je pouvais encore me trouver un taxi qui me ramènerait chez moi.

Ibrahim Tyan.

¹) Voir : Allah ma’ak ya Hajj et bon vent.

XIV - Les faucilles noires d'Aïn-el-Mraïsseh.

2008-11-09T07:14:00.000-08:00

Le soleil de Janvier brille à pleins feux au zénith d’un firmament presque douloureux à force de bleu et de clarté. .

Un soleil à faire perpétrer son acte absurde à ‘’l’étranger’’ Meursault ; et le jeune Mauresque de mordre une fois de plus le sable doré de la plage illuminée…

Mais sur la ville, une bise Sibérienne fouette les places et les gens d’un frimas sec et cruel.

A la TV, de vénérables Nestor se souviennent que Beyrouth n’avait plus enduré pareille froidure depuis 1920.

Et comme par hasard, le prix de la tonne de fuel-oil à frisé depuis le début de cet hiver la barre des $ : 800, à laquelle est venue s’ajouter la pénurie chronique en électricité. Et les chaudières de la plupart des demeures Libanaises demeurèrent éteintes, couvertes d’un linceul glacial fait de misère et d’oubli que rien ne vient troubler sinon parfois la méchante toux d’un enfant malade.

Profitant d’une petite éclaircie au milieu d’un emploi de temps particulièrement chargé, je me décidais donc de déserter mes lieux de travail en cette radieuse et glaciale matinée de Janvier pour effectuer mon pèlerinage longtemps délaissé vers la Méditerranée d’Aïn-el-Mraïsseh, avec la pleine conscience que les risques de voir mon parcours coïncider avec le passage d’un personnage sur lequel la mort avait déjà en ce jour-là jeté son dévolu, étaient sérieuses, réelles et bien présentes.

Quitter le havre relatif de son environnement immédiat pour s’aventurer dans les rues de sa ville est devenu pour le Beyrouthin une sorte de jeu de roulette Russe, un défi quotidien au destin et une tombola de la mort.

On à beau faire le bravache et afficher un stoïcisme à toute épreuve, la pensée de l’épée de Damoclès suspendue au-dessus de sa tête continue à faire ses ravages silencieux dans les ténèbres de l’inconscient.

Aussi, l’idée d’être détenteur d’un passeport jadis prestigieux et respecté, et qui équivaut aujourd’hui dans la bourse des postes de vérification aux aéroports mondiaux, à la valeur d’un papier hygiénique…utilisé.

Etre devenu une sorte de paria international, pour des raisons semblables à celles qui firent de tout enfant qui voit le jour, un coupable marqué au front du sceau du ‘’péché originel’’…

ولك يا ابراهيم ليش بتضلّك حامل السلّم بالعرض؟

C’est ainsi que certains de mes bons amis, sincèrement inquiets de me voir me faire autant de mauvais sang pour rien, m’adressent.

Sans mettre aucunement en cause leur sincérité ou leur attachement à leur terre natale, je réponds invariablement par la réplique magistrale adressée par Richard Widmark, en différend majeur avec Laurence Harvey dans une scène du super navet Hollywoodien de John Wayne, ‘’The Alamo’’ :

_ ‘’Let it go Will… You are what you are, and I am what I am - And we both can’t help it.’’

Un hommage de plus au grand Luis Buñuel qui affirmait que dans chaque navet, il y a toujours quelques instants de merveilleux.

* * * *

Depuis la vaste arnaque qui le vit passer du statut de place publique et historique à celui de propriété privée d’une seule famille Libanaise (et quelques milliardaires Bédouins), la traversée du centre-ville de Beyrouth est devenue pour mes nerfs une épreuve à la limite du supportable.

Mais ayant aujourd’hui décidé de ne point laisser le souvenir du Grand Martyr qui repose désormais dans les entrailles de sa terre usurpée me troubler la sérénité, je m’efforçais de penser à quelque chose de plus rigolo ; en l’occurrence à « l’initiative Arabe » accourue à notre secours après ‘’l’échec’’ de ses précédentes Française et Américaine. .

Hahahahahahahahahahaah !

C’est plus fort que moi ; mais comment oublier le mutisme gêné de ces salopards au conseil de sécurité, lorsque le Liban croulait sous le feu Israélien en 2006.
Ou la lâcheté et l’hypocrisie de leurs émissaires venus nous ‘’soutenir’’ pour quelques heures le 7 Août de la même année, et leur seul souci de déguerpir au triple galop avant l’écoulement de l’ultimatum que l’état Hébreu leur avait fixé pour 6 PM tapantes du même jour.

Qu’attendre de l’Egypte qui continue à ignorer ce qui se passe sur ses frontières immédiates ; des carnages de Gaza et du désastre du Darfour ?
Ou des Wahhabites et autres Emirats en carton-pâte qui servirent de base de départ à l'armada Américano-Sioniste pour l’annihilation de l’Iraq, et qui demeurèrent par la suite aveugles, sourds et muets devant le spectacle d’un million d’Iraquiens froidement massacrés ?

Alors comme ça يا اسياد , on ambitionne maintenant de résoudre le dilemme Libanais ?

Rien que cela ?

حيّاك الله يا خوي و مشكور يا شهم
بسّ قبل ما تساعدني ت خلّص من خازوقي
بلّش بالاْول شيل اللي فايت بطيزك

* * * *

Aïn-el-Mraïsseh est en plein remue-ménage ces jours-ci, les bancs de pierre ont étés (temporairement j’espère) enlevés pour faciliter les travaux de renouvellement du carrelage dont la large chaussée en avait grand besoin.

Moins heureuse était la nouvelle balustrade massive en aluminium brillant dans le plus pur style des chaînes Américaines de fast-food qui borde maintenant la côte, lui conférant des airs de Disneyland-sur-Méditerranée.

Mais c’est le spectacle extraordinaire des nouveaux réverbères adhérant directement à cette balustrade face à la mer et qui partent d’Aïn-el-Mraïsseh jusqu’à Ramlet-el-Baïda qui me laissa pantois.

Une forêt métallique faite de poteaux noirs et massifs terminés par de longues lames recourbées semblables à la faux d'Azraël l'ange de la mort, se déroule à perte de vue devant mes yeux incrédules.

Tels notre aéroport international (jadis un des plus élégants au monde) que des ânes analphabètes transformèrent en un sinistre et coûteux mausolée de granite froid et asphyxiant, les lames noires des faucilles de la néo-culture Wahhabite du New Hariristan écorchent désormais la face radieuse et ancestrale de la Méditerranée d’Aïn-el-Mraïsseh.

Trois images accompagnent ce texte.

Dans l’image (1), il n’est pas nécessaire au lecteur d’être un paysagiste qualifié pour mesurer l’ampleur du désastre.

Dans l’image (2), la célèbre ‘’Promenade des Anglais’’ à Nice sur la côte d’azur est une preuve éloquente que simplicité fait beauté.
Remarquez l'emplacement judicieux loin de la côte des réverbères, et la balustrade réduite à son expression la plus simple dans le but d'entraver le moins possible la vue dégagée sur la mer.

Dans l’image (3) on voit la sinistre faux se profiler en premier plan devant la bâtisse kitch du restaurant élevé sur les ruines de l’ancien café d'Aïn-el-Mraïsseh où nous dégustâmes durant cet été, mon vieil ami BeO et moi, des Rougets frits ma foi assez surprenants, lors de son dernier passage au Liban.

Durant cette joyeuse entrevue, BeO me surprit agréablement en me faisant cadeau du CD de la superbe version d’Herbert Von Karajan du Requiem (Diabolique) de Mozart, qu’il avait eu la délicatesse (rareté chez BeO) de me rapporter de Paris.

A mon tour je lui remis une copie du manuscrit encore non publié de L'Ange Déchu pour qu’il le lise à ses moments perdus.

Le soir même, BeO me contacta :

_ Pas mal ton truc, me dit-il – cependant le point le plus important de ton récit demeure non éclairci…

Je sentais venir la giclée d’humour féroce dont j’étais si familier ; et elle vint.

_ Finalement l’as-tu bel et bien baisé(e), OUI ou NON ?

Ibrahim Tyan.

* * * *

BeO, qui but jusqu’à la lie à la splendeur disparue de la Métropole du Levant et s’est ensoleillé le cœur et le corps à l’or bleu de la Mère Ancestrale, vient de résumer aujourd’hui toute l’affaire en ces quelques lignes magistrales:

Il est l'un des rares dont l'amitié s'est bonifiée avec l'âge
Beyrouth était notre paradis et notre seul point d'ancrage
Royaume de nos frasques et de nos équipées sauvages
Au souvenir desquelles se poursuit encore notre mirage
Hédoniste que rien n'arrêtera, ni le temps, ni ses ravages.
Inutile d'expliquer le culte qu'avec toi, cher ami, je partage
Mare Nostrum gardera à jamais le secret de notre passage.

BeO

Ces vers dont l'auteur honora ''lettres du Liban'' en date du lundi 21 janvier 2008, sont reproduites avec émotion et fierté sur ce blog, en hommage à l'excellence, la sincérité et l'amitié.

Ibrahim.

XV - La fin d'un monde.

2008-11-08T07:48:00.000-08:00

Un des spectacles qui me comblait d’émerveillement lorsque j’étais enfant, était celui des camions-arrosoirs de la municipalité de Beyrouth qui déferlaient le soir et au petit matin de chaque journée d’été, aspergeant de leurs jets puissants la chaussée, balayant dans un nuage blanc de vapeur et d’embrun la poussière des rues, laissant derrière eux la voie fraîche et luisante comme après une première pluie.

Je me souviens encore de ma joie lorsque du bout de la rue, je voyais apparaître le grand véhicule jaune, flanqué de ses larges jets d’eau latéraux semblables a des ailes translucides d’une géante libellule, et de l’odeur enivrante de la pierre et du macadam mouillés qui flottait dans les lieux après son passage.

Une autre source d’enchantement pour moi était la petite camionnette-fumigène verte qui passait plusieurs fois par semaine toujours durant les après-midis, répandant un épais nuage de fumée insecticide anti-moustiques qui enveloppait le quartier pendant des instants trop brefs pour l’enfant précoce et imaginatif que j’étais, d’un manteau féerique de brouillard et de mystère.

Souvent un fourgon blanc à cage grillagée de laquelle fusaient des jappements violents et des hurlements à la mort, passait dans le quartier ; c’était celui de la fourrière chargé de recueillir les chiens errants sans maître.
Pour moi, c’était jour de fête lorsque le véhicule parquait sous notre balcon, et l’homme en descendait vêtu de son uniforme gris et muni de sa longue canne noire terminée par un lasso.

Aujourd’hui, je ne vois pratiquement plus de chiens errants dans les rues malgré la disparition des véhicules de la fourrière depuis belle lurette.

C’est qu’ils ont étés remplacés au pied levé par des tout jeunes gens, munis d’AK-47 et M-16 à lunette télescopique, qui entre deux sniffées de chnouf, s’exercent à tirer de leur balcon sur tout ce qui bouge ; chiens, chats, rats et même quelques malheureux pigeons dont le destin funeste les emmène picorer dans le sillage de leur ligne de mire.

Faut bien tuer le temps en attendant que le temps de tuer ne vienne ; entretemps on rend service à la communauté.

Vers la fin de l’hiver, les arbres de mon quartier ainsi que ceux de tout Beyrouth (qui était une ville verte avant l’invasion urbaine de la civilisation Wahhabite) étaient consciencieusement taillés et leurs troncs recouverts d’une solution à base de chaux contre les insectes, chenilles, et autres bestioles nuisibles.
Le joli spectacle de ces arbres verts fraîchement élagués, au tronc à moitié peint en blanc qui égayaient la ville de leur présence silencieuse mais bienfaisante était la première annonce de la venue du printemps.
Et puisque arbre implique naturellement oiseau, croyez moi que ça gazouillait ferme à la belle saison dans le Beyrouth d’antan.

Un autre objet de curiosité qui intriguait grandement ma nature déjà singulièrement fureteuse et inquisitive était ces nombreuses caisses massives en métal gris frappés du sceau de la république et de l’emblème du cèdre, que je voyais fixées aux murs, parsemant la route qui menait de notre ancienne maison du quartier des Jésuites jusqu’à la cathédrale de Saint-joseph de l’USJ, où mon père entreprit de m’y traîner chaque dimanche sitôt que je fus en mesure de me tenir à la verticale.

Plus tard je compris que c’étaient tout simplement les boites aux lettres des PTT ( ancien ministère de la poste, téléphone et télégraphe) dans lesquelles l’on pouvait glisser en toute confiance son enveloppe timbrée à destination de n’importe quel point du globe et de recevoir la réponse à domicile, rapportée par le facteur en uniforme sur sa sempiternelle bicyclette.

Les boites aux lettres ont disparu depuis, les facteurs et les bicyclettes aussi ; mais le Cheikh Amine mon illustre voisin d’antan, qui attendait le bus de l’école sur le trottoir d’en face sous la surveillance d’une vieille bonne, est resté, lui.

Car le meilleur s’en va ; mais ne reste que le pire.
Plutôt que d’en pleurer, mieux vaut en rire.

Une image restée à jamais gravée dans ma mémoire d’enfant de moins de cinq ans est celle de la messe solennelle du jour de Noël célébrée en grande pompe à la basilique de Saint-Joseph en présence du président de la république le Cheikh Béchara el Khoury, court et râblé avec son faciès de bouledogue en redingote noire et chapeau haut de forme. Au dehors, le tapis rouge était déroulé et la fanfare alignée au grand complet annonçait l’arrivée de chaque personnalité éminente ou délégation étrangère.

Debout à l’intérieur de l’église à côté de mon père, c’était justement le spectacle de ces délégations étrangères avec leurs officiers fringants en tenue de parade qui me fascinait. Tout là n’était que gants blancs et sabres scintillants, poitrines médaillées, gallons et boutons dorés, panaches et épaulettes rutilants ; et ce monde féerique baignait dans la lumière irréelle distillée à travers les immenses vitraux multicolores et du parfum capiteux de l’encens mêlé à celui des belles femmes.

Une fresque splendide digne du meilleur Visconti.

C’était au temps où le Liban nouvellement indépendant vivait encore à l’heure du mandat Français et selon ses lois, règlements, et principes civiques et urbains

Mais la nature eut vite fait de reprendre ses droits et les bonnes habitudes s’effritèrent les unes après les autres, certes sous l’influence de l’environnement régional, mais aussi et surtout dû à la médiocrité générale des Libanais et de leur manque total de vision et d'éthiques les plus élémentaires.

Devant l’hégémonie Israélo-Américaine, l’influence Syro-Iranienne et la néo-culture Wahhabite qui se disputent aujourd’hui les derniers lambeaux d’un Liban moribond, une pensée que rien ni personne au monde n’aurait jadis pu m’en convaincre s’installe désormais dans ma tête au point de me la faire étaler noir sur blanc aux yeux de tous, sans le moindre embarras ni l’ombre d’une gêne :

Je regrette infiniment le temps béni du mandat Français.

Ibrahim Tyan.

XVI - Indépendance 08.

2008-11-07T08:46:00.000-08:00

Lettres du Liban remercie de tout cœur Sixtine, Kheireddine, Frenchy et Cédric qui ont eu la délicatesse de lui exprimer leurs vœux de bonnes vacances sur le forum ainsi qu’a ceux qui l’ont fait par e-mail ; de même qu’aux lecteurs assidus de ce blog.
A eux tous, ce texte est dédié.

* * * *

Entre l’écoulement de la première phase des vacances, et dans l’attente d’entamer incessamment la seconde, quoi de plus naturel pour le vieux Beyrouthin désabusé que de reprendre l’espace de quelques heures les chemins de sa vieille ville jadis adorée, et dont les réminiscences dans sa mémoire n’en finissent plus de mourir.

L’imagination débridée aidant, l’idée de cet article inhabituel dont les illustrations forment le corps principal le frappa en plein chemin ; mais d’une part, n’ayant point l’habitude de se balader avec son Sony cyber-shot pendu autour du cou, et de l’autre étant sévèrement limité par le temps, il ne lui restait plus qu’à avoir recours aux modestes capacités photographiques de son portable qui ne répondent en aucune façon aux ambitions artistiques de l’opérateur.

* EN ROUTE.

Il est de cela une bonne décennie que la municipalité du littoral du Metn érigea à l’ endroit d’un terrain vague situé place de la Sagesse, un coquet petit jardin public ; initiative que je saluais à l’époque avec joie et enthousiasme.

Quelques semaines après son inauguration, le jardin fut refermé, et ses portes demeurèrent jusqu'à ce jour, plus obstinément scellées que celles de la justice Kafkaïenne.

Explication d’un ‘’responsable’’
_ C’était la seule solution pour le préserver du vandalisme !

Sur mon chemin, le Christ recrucifié sur le toit d’un établissement spécialisé dans le commerce de gris-gris, talismans, fétiches, amulettes, et autres totems et tabous…

…de même que sur la croisée des chemins entre Dora et Mar Youssef, recrucifié cette fois-ci par les bons soins de la municipalité.

Qui donc à décidé de cette tour-horloge mastoc, mélange baroque et malencontreux qui se veut ‘’renaissance Italienne’’ et qui détonne péniblement avec son environnement, sans parler de la disproportion entre sa massive laideur et l’exigüité de la place de New-Jdeidé ?

Être honoré de son vivant est une chose, et se voir rebaptisé du nom (Anglais de surplus) du huitième mois du calendrier Grégorien en est une autre.

* TERMINUS ; TOUT LE MONDE DESCEND A AÏN-EL-MRAÏSSEH.

!!! يا ماما
C’est quoi ça ???

Une laitue génétiquement modifiée, ou une cactée préhistorique pétrifiée ?

Nenni gentes Dames et gentils Messieurs ; tout juste un « mémorial » que les esthètes Libanais ont érigé à l’endroit même où le grand homme nous quitta pour un monde meilleur.

A quelques pas de la ‘’laitue’’, une stèle métallique invraisemblable…

…et Abou-Bahaa’ en personne, sur gazon.

Ne s’est-il donc point trouvé parmi tous ces Rodin du Dimanche une seule personne avertie pour leur rappeler qu’une statue perds la presque totalité de son impact dramatique lorsqu’elle elle est posée sans SOCLE, dut-elle être celle du David de Michel-Ange ?

Et qu’en réunissant dans un même plan la statue de l’homme avec une stèle insensée quatre fois plus grande, le sujet principal (Hariri) se retrouve écrasé jusqu’à l’effacement, dans une des utilisations les plus stupides de l’espace scénique que j’aie jamais vu. ?

Et qu’un carrelage d’une affreuse céramique bleue style ouatères publiques, couronné par une classique balustrade Villandry en pierre, atteint des summums de vulgarité dissonante ?

Pour couronner le tout, le sol revêtu de sordides dalles en béton imitation brique…
Il est aussi important de mentionner que parmi ses innombrables aspects ‘’artistiques et culturels’’, ce monument a aussi l’avantage d’avoir des capacités Audio : discours, chansons, musique et ‘’zajal’’ sont diffusés a longueur de journée pour accentuer l’aspect ‘’Disneyland’’ de l’affaire..

Mon pauvre Abou Bahaa’. Tu mérites quand même mieux que ça.

En comparaison, et malgré la négligence, la végétation qui l’étouffe et la terre non revêtue sur laquelle elle repose, la sobriété majestueuse de la statue de Riyad el Solh se dresse, vestige d’une autre époque, d’autres critères et d’autres conceptions.
D’un autre Liban.

Cependant, un symbolisme terrible et certes non voulu par les auteurs, se dégage puissamment du site commémoratif d’Aïn-el-Mraïsseh :

_ La confrontation silencieuse qui continue entre l’hôtel défunt et l’homme qui n’est plus.

* EN CHEMIN DE RETOUR.

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Le pèlerinage inévitable.

Le vent du Khalij.
Combien de pauvres filles de joie Libanaises sont-elles destinées à être avilies, brutalisées ou même égorgées impunément entre les murs de ces appartements de luxe ?

Une agréable surprise !
Dans les avenues derrière le centre STARCO, un petit coin de paradis, grand comme un mouchoir de poche.
Serait-ce la solution de SOLIDERE pour le problème du déboisement au Liban ?

Mais trêve de jérémiades et gémissements absurdes.
…ما بقا تحرز

Alea jacta est, et le raz-de-marée divin a déjà tout englouti.

Pour les Libanais qui continuent à se remplir la panse et faire la fête, inconscients de leur destin définitivement scellé, je propose cette célèbre ritournelle légèrement modifiée pour peupler joyeusement leurs soirées de beuveries orgiaques:

Ah, ah, a la queue leu-leu
Ah, ah, a la queue leu-leu
Ah, ah, a la queue leu-leu
Tout l’monde a l’abattoir
A la queue leu-leu.

Ibrahim Tyan.

XVII - Les univers parallèles d'Aïn-el-Mraïsseh.

2008-11-06T09:09:00.000-08:00

Assis sur mon banc préféré face a la Méditerranée d’Aïn-el-Mraïsseh je lisais le nouvel éditorial de Georges Naccache paru aujourd’hui même a la une du journal ‘’L’Orient’’ et qui porte un titre augural : ‘’Deux négations ne font pas une nation’’.

J’aurais bien pu en écrire un a mon tour qui s’intitulerait : ‘’Un don n’est pas toujours une Bénédiction’’

Venus du yacht club de l’hôtel Saint-Georges, des canots à moteur fendaient avec un chuintement sourd la surface du miroir aquatique cristallin qui s’étendait à perte de vue devant moi, entraînant dans leur sillage les skieurs nautiques, Poséidon modernes chevauchant allégrement la vague, le vent et la joie de vivre. .

A quelques dizaines de kilomètres de ce tableau idyllique, les tribus conquérantes de Lévi, Yehouda, Zabulon et Nephtali, ainsi que d’autres venus des quartes coins du globe, achevaient d’assurer leur mainmise sur la terre promise ; et les hordes vaincues des Philistins, déracinés de leur univers séculaire, campaient déjà sur la terre du cèdre, hagards, affamés et rengorgeant du fond des yeux la haine universelle.

Au 13 avril 2008, quelques centaines de Libanais répondront timidement a l’appel de l’association ‘’Offre-Joie’’ pour dire ‘’plus jamais’’ a la guerre civile qui fit dans leurs rangs plus de 100.000 morts, 300.000 blessés et un million de déportés ; paradoxalement, ils se rallieront toujours par centaines de milliers aux appels fanatiques, sectaires et divisionnistes, alimentant leur infâme désunion.

S’il est vrai qu’avec le temps, l’Histoire a tendance à se répéter, il est aussi vrai que cela n’arrive que chez les peuples incultes.

Au fond, qu'est-ce que le temps ? Personne ne le sait vraiment. Et pour cause : dès que l'on s'intéresse à lui de trop près, il se durcit systématiquement en énigme…

Un filet invisible tomba soudain sur la place inondée de soleil en ce glorieux midi de Février ; le gazouillis des enfants, les cris des mouettes, et le chien qui jappait allégrement derrière la balle cessèrent énigmatiquement pour faire place à un silence minéralisé.

Assis sur mon banc, je regardais Hajj Abou-Ragheb qui me tournait le dos, fumant sa cigarette face a la mer, lorsqu’à l’horizon devant lui se profila une énorme nuée noire venue du côté de l’hôtel Saint-Georges.

Pendant de longues secondes l’insupportable silence régna encore avant que la première onde vibratoire ne vienne transpercer les êtres et les choses d’une vrille infernale doublée d’un hideux grondement sourd qui allait en s’amplifiant avec la cruauté de l’inexorable.

L’une après l’autre, les vitres de l’immeuble derrière moi volèrent en mille éclats comme de vulgaires coquilles d’œuf ; Abou Ragheb, pétrifié tel une statue de sel me regarda avec des yeux vides de toute expression :

_ Qu’Allah le Miséricordieux nous vienne en aide !

Mais déjà je ne l’entendais plus ; derrière lui, une nuée ardente pointait au firmament de la sombre nébuleuse qui recouvrait à présent l’horizon en entier, et au centre de laquelle se détachaient nettement semblables à des langues de feu, les Cavaliers.

Chacun comprend de quoi l'on parle lorsqu'on parle du Temps. Nul besoin d'être Kant, Einstein ou Heidegger (ou même Proust) pour y aller de son petit avis personnel. Mais que signifie au juste une phrase aussi simple que : « le temps passe », et que nous répétons inlassablement tant elle nous semble pétrie de bon sens ? Personne ne conteste que le temps est ce qui fait que toute chose passe, mais de là à dire que c'est le temps lui-même qui passe, n'est-ce pas là commettre un abus de langage ou s’exposer a un dérapage de sens ?

Au café d’Aïn-el-Mraïsseh, Hicham, Bilal et Zeidan étaient aux petits soins pour les deux nouveaux venus d’un certain âge et dont la mise soignée et les bonnes manières dénotaient des clients de choix.

_ Fameuse trouvaille que cet endroit magnifique ya Abou Youssef (ah si Joe l’entendrait m’appeler ainsi !), et si bien caché. Tu y viens souvent ?

_ C’est bien la première fois ya Abou Bahaa’ (Un mensonge ? Oui et non !). Des amis me l’avaient recommandé mais je tenais à l’inaugurer avec toi. Alors qu’est ce qu’on boit ?

Une gêne que je m’empressai de dissiper traversa furtivement le regard pénétrant du Grand Homme.

_Tu sais ya Abou Bahaa’, ici personne ne te connais ; tu as ma garantie formelle.

_ Je m’en suis aperçu et j’en suis bien étonné ! Bof…, allons-y pour de l’Arak puisqu’on va commencer par les mezzés.

Ayant pris soin dès notre entrée de glisser discrètement un joli billet craquant de LL. 25 dans la patte du cuistot ébahi, (ce brave Mahmoud qui ne soupçonne même pas combien on se connaît…), la sarabande affriolante des petits plats plus délicieux les uns que les autres déferla sur notre table.

Après le deuxième verre, Abou Bahaa’ tomba la veste, dénoua la cravate et se rabattit voluptueusement sur le dossier de son siège avec un soupir d’extase.

- Ah ya Abou Youssef, comme j’avais besoin de cette soirée et combien ce Mdardara est une pure merveille dont je n’en ai goûté de pareil depuis l’époque de mon enfance a Saïda.

Quittant sa table au fin fond de la jetée, un jeune homme de belle prestance accompagné d’une femme qui exhalait le sui generis libidinal de tous les pores de son anatomie sculpturale gagna la sortie suivi par les salutations serviles des larbins ; et bien qu’il ne me reconnut point (comment l'aurait-il pu?) mon sang a son passage ne fit qu’un tour.

_ Belle pouliche, s’exclama Abou Bahaa’ rendu romantique par la tendre nuit d’été, le doux murmure des vagues et l’Arak d’excellente qualité. – C’est beau l’amour.

Ayant suffisamment repris mes esprits je lui rétorquais :

_ Pour la nana, je n’en sais rien ; mais pour ce qui est du mec, mon petit doigt me dit que ses intentions au mieux ne doivent en aucune façon excéder celles du Cheikh Mouhammad el Nefzaoui.

_ Hahahaha ! S’esclaffa le Grand Homme ; tu me cites enfin là une référence familière, pas comme tes deux hurluberlus de stratèges dont tu m’en as rabattu les oreilles pendant tout l’aprèm.

_ Tu veux sans doute parler de Machiavel et de Clausewitz.

_ Oui c’est bien cela. Crois-moi mon cher ami, si ces gens-là avaient quelque valeur, ils n’auraient jamais passé leur vie à trimer pour les autres. Tiens, prends par exemple mon Fouad, c’est là un homme brillant et un excellent second ; mais catapulte-le a la première place, et tu le verras déconner de première.

_ que te fait dire cela ?

_ Simple. Il a certes des qualifications que je ne possède pas, par contre il manque totalement de vision.

Sur ce, Mahmoud s’emmena en personne avec les brochettes fumantes de tendre Méchoui, Kafta et Chiche-Taouk, et des Sultan Ibrahim croustillants.

_ Ho ho ho ! Quel delice mon cher. Tu me traites-là comme un roi Ô Abou Youssef mon ami.

_Tu es bel et bien un roi ya Abou Bahaa’ ; et même que ta royauté est bien plus authentique que celle de celui qui se considère comme ton monarque et bienfaiteur.

Ici je crus voir une ombre traverser le visage du Grand Homme ; rêveusement il se parla beaucoup plus qu’il ne m'adressa :

_ Beaucoup d’erreurs et beaucoup trop de concessions…mais la partie est loin d’être finie, en fait elle vient tout juste de commencer…

Puis reprenant contenance, il me fixa de son regard redevenu perçant :

_ Par Allah tout puissant, et sa sainte volonté qui voulut bien nous réunir en cette merveilleuse soirée, je te jure ya Abou Youssef que je n’aurais de répit que lorsque le Liban redeviendra le paradis de l’Orient et Beyrouth sa perle rare.

_ Kassak (a ta santé) Abou Bahaa’

Redevenu joyeux et expansif Abou Bahaa’ m’annonça :

_ Tiens, j’invite demain chez moi un lot de gens fort intéressants à déjeuner et je voudrais que tu sois de la partie.

_ …

_ Tatata. Je n’admets aucune excuse. Demain (Inch’ Allah) tu me rejoins au café de ‘’l’étoile’’ où j’y serais de 11H. Jusqu’à midi en compagnie de Bassel (un autre intello comme tu les aimes.)

_ (L’impuissance, l’agonie et le silence... Ce maudit code de passivité et du SILENCE sous peine de déclencher une réaction en chaine aux proportions inimaginables…).

_ Alors tu viens ?

_ Inch’Allah ya Abou Bahaa’ murmurais-je la mort dans l’âme ; Inch’Allah.

Ibrahim Tyan.

XVIII - Les réfléxions d'Aïn - el - Mraïsseh.

2008-11-05T10:42:00.000-08:00

Avec déjà la certitude du maître légitime des lieux, le jeune garçonnet arpentait d’un pas sûr, la côte d’Aïn-el-Mraïsseh en cette époque bénie des années 1950, tel un prince inspectant son fief et son héritage.

* * * *

La lassitude dans l’âme, le sexagénaire déposa ses vieux os fatigués sur le banc de pierre, en cette radieuse journée de Septembre 2008, face au bleu infini de la Mère éternelle…

Une paix profonde se dégageait de l’endroit presque désert, comme si la spirale perpétuelle du temps s’était résolue en une énigmatique halte traduite par un insaisissable changement dans les vibrations inaudibles charriées par la brise à travers les feuilles de palmiers ombrageant la place baignée par le soleil Méditerranéen.

Mais l’humanisme idiosyncrasique aux fondements incroyablement diversifiés du vieux Beyrouthin, qui le rendait également favorable aux lampions du Ramadan qu’aux sapins de la Noël, sans en ressortir pour autant des uns ni des autres, s’en trouva assombri malgré la magie du moment par la vision désolante de la corniche déserte d’Aïn-el-Mraïsseh en ce premier jour d’Eid-el-Fitr.

Ou sont donc passées les foules bruyantes et bigarrées des fêtards d’antan ? Des jeunes filles et garçons qui attendaient ce jour pendant toute l’année pour parader dans leurs habits neufs et se faire un brin de cour, et les ribambelles joyeuses et turbulentes d’enfants qui gambadaient allégrement parmi les vendeurs de galettes chaudes (Kaak), d’épis de maïs grillé, de graines de fèves cuites a la vapeur et couronnées de tranches de citron vert saupoudrées au cumin, et de la barbe a papa aux féeriques couleurs pastel ?

عيدٌ بأيّةِ حالٍ عُدتَ يا عيدُ

Personne, même parmi la majorité illettrée de ce vaste et bienheureux monde Arabe n’ignore cette fameuse tranche de la première strophe du célébrissime poème vindicatif et hargneux d’Abou Et-Tayyeb Ahmad Bin Al Houssein, dit, Al-Moutanabbi, dont la flamboyante et somptueuse faconde qui va résolument a l’encontre du caractère véritable de l’homme et de ses accomplissements réels, demeure un des fleurons les plus caractéristiques de cette pensée qui fit du monde Arabe ce qu’il est aujourd’hui.

Cependant, la bien moins célèbre deuxième strophe du même poème, réponds a la plus pure tradition de la poésie classique Arabe, qui consiste à avoir recours a une image particulièrement émouvante qui sert de mise en place dramatique dans le but d’affûter les sentiments de l’auditeur et de le préparer émotionnellement avant l’abordage du sujet principal.

Elle est ici de toute beauté :

أما الأحبة فالبيـداء دونهم/ فليت دونـك بيد دونهـا بيد

La fascinante évocation de ces dunes se succédant les unes après les autres n’est pas sans rappeler d’autres dunes venues d’un autre ailleurs :

Avec la mer du nord pour dernier terrain vague
Et des vagues de dunes pour arrêter les vagues
Et vagues rochers que les marées dépassent
Et qui ont a jamais le cœur à marée basse

Jacques Brel (Le plat pays).

Preuve supplémentaire de l’universalité de l’expression poétique authentique.

* * * *

Lors des obsèques de Pierre Bérégovoy, François Mitterrand affirma qu'on avait « livré aux chiens » l'honneur et finalement la vie de l’homme.

C’est en contemplant la place morne et vide en ce jour de fête que la phrase terrible du dernier représentant d’une ‘’Certaine idée de la France’’ me revint avec des dimensions toutes nouvelles ; le spectacle désolant de ce fragment de ville désert n’évoquant plus la déchéance d’un seul homme mais d’un pays entier livré en pâture aux chiens.

Avec ma contestation énergique pour le sens dialectologique dépréciatif rattaché au symbole de cet aimable canidé qui fit preuve d’amitié et de fidélité aussi exemplaires que bénévoles envers l’homme depuis l’aube des temps, et qui lui rendit d’inestimables services dont il fut souvent mal récompensé.

Dans le nid de serpents et le dépotoir d’immondices foyer de toutes les infections qu’est devenu le Liban, le terme de « Vipères Lubriques » emprunté a la rhétorique hautement colorée de la révolution culturelle de Mao Zedong pour designer la ‘’Bande des quatre’’ (dont sa propre femme), me parait plus juste pour qualifier tant les ‘’Zaïms’’ Libanais que leurs imbéciles quadrupèdes de suiveurs.

Présentement, trois uniques issues se profilent à l’horizon tourmenté de la Géhenne Libanaise :

_ Qu’un des deux partis antagonistes parvienne à écraser définitivement l’autre, entrainant du même coup l’écroulement total et inéluctable d’un certain Liban.

_ Qu’une puissance étrangère avec le feu vert des ‘’Grands’’, vienne établir de force son mandat répressif et autoritaire sur le pays ; le seul pays qui serait stratégiquement apte, et prêt à s’embourber dans le cloaque Libanais étant celui vous savez…

_ Que les dirigeants Libanais, dans un retour miraculeux à la raison conviennent a l’unisson que l’intérêt de la nation et la sauvegarde de son avenir priment sur TOUT le reste.

Mais même le plus demeuré des cretins sypyllitiques, connait dans sa raison malade que le temps des miracles est a jamais revolu.

* * * *

Au crépuscule de mon existence qui coïncide malencontreusement avec celui de mon pays, ELLE seule me reste.

Ibrahim Tyan.

XIX - Une matinée à Aïn - el - Mraïsseh.

2008-11-04T10:50:00.000-08:00

Un essaim bigarré de personnages affairés et surchargés, s’agitait dans un bourdonnement continuel fait de vociférations, jurons, rires et interjections, dans un carré délimité par des rubans jaunes pareils à ceux de la P.J. pour circonscrire le théâtre d’un crime, face au bleu immémorial d’Aïn-el-Mraïsseh qui frissonnait langoureusement avec le premier vent qui passait indifférent ; nonchalant.

Juché sur un minuscule siège a traveling derrière une camera 35 mm d’ancien modèle, un individu bedonnant entre deux âges, n’en finissait pas de troubler a travers son porte-voix, la quiétude de la corniche en cette belle matinée ensoleillée d’Octobre.

A le voir s’agiter de la sorte a l’intérieur de son territoire fermé, on aurait cru William Wyler réglant les derniers détails de la course de chars de Ben-Hur.

Pour ceux dont le cortex épais ne l’aurait pas encore détecté, je venais de déboucher en cette tranquille et radieuse journée automnale d’Aïn-el-Mraïsseh, sur une pleine séance de tournage d’un vidéo-clip ‘’musical’’ avec pour vedette une des ‘’reines’’ du ‘’music-hall’’ Libanais, qui encapsule dans chaque sinuosité de sa voluptueuse persona, l’objet de la fureur libidineuse de tous les boucs en rut, du Golfe jusqu’à l’Océan :

من ألمحيط ألهادر ألى ألخليج ألثائر

Debout derrière les quelques badauds attroupés, j’appréciais la grâce de la belle vêtue d’une djellaba noire, la tête ceinte d’un bandeau de la même couleur enguirlandé de piécettes en cuivre jaune dans le plus pur style des paysannes (Fellahas) Egyptiennes, et trouvais que cette tenue austère allait a merveille avec l’agressive beauté de la biquette, surtout qu’elle était agrémentée de l’inévitable châle (ici en soie rose), savamment noué autour de ses hanches, de façon a mettre en valeur un background digne de toutes les considérations ; tout en déplorant le port par la minette d’élégants escarpins vernis a talons ultra-hauts, alors qu’un mignon pied nu, et une cheville arborant le sacro-saint bracelet a breloques (khilkhal) aurait constitué le complément logique (et autrement sexy) d’une pareille toilette.

Il faut dire ici que les danseuses et autres ‘’artistes’’ libanaises se sont inventées au cours des années, un style hybride fabriqué de toute pièce auquel fut décerné le nom de ‘’dance Orientale’’, et qui consiste en une série de figures et contorsions acrobatiques relevant plus de la gymnastique aérobic que de cette discipline subtile, rituelle et ancestrale, toute en langueur et lascivité, qu’est la traditionnelle dance du ventre, qui réunit en un gestuel relativement succinct, tout le refoulement, la répression, la soumission, la révolte et l’érotisme de tous les diables, tapis aux tréfonds de l’Atmâ d’une femme séculairement cantonnée par une société archaïquement phallocratique au statut de courtisane et d’objet de plaisir pour l’homme. Mais ceci est une autre histoire…

Reste que je demeurais perplexe devant un petit véhicule posté derrière la Dulcinée et que j’identifiais immédiatement comme une authentique voiturette New Yorkaise a Hot-dogs (Hot dog cart), pour l’avoir croisée tant de fois dans son pays d’origine, et les occasions où je dus m’y arrêter pour une collation rapide.

Et comme pour dissiper toute équivoque, des petits pains dans leur caisson en verre émergeaient du haut du véhicule, tandis qu’un parasol arborant le badge d’une célèbre boisson gazeuse couronnait le tout.

J’avoue a ma grande déconfiture ne pas avoir encore réussi a établir un corollaire plausible entre la Fellaha Egyptienne, les escarpins de soirée a talons hauts et le Hot-dog cart New Yorkais ; cependant, et n’ayant point avisé de pancarte ou d’écriteau sur le véhicule en question affichant ostensiblement comme il se doit le terme : HALAL, je crains pour la promotion de cette superproduction dans les pays des croyants, où la chair d’origine indéfinissable qui garnit ordinairement ce genre de saucisses, suscite une résonance des plus suspectes.

Le meilleur étant bien entendu de prévoir une seconde copie destinée aux marchés de l’Occident et dans laquelle le terme : HALAL serait remplacé par celui de : KOSHER, faisant ainsi d’une pierre deux coups :

_ S’assurer de l’appui du mythique ‘’Lobby Sioniste’’ toujours a l’affût du moindre signe ‘’sympathisant’’ en provenance du camp antagoniste.

_ Fournir une preuve supplémentaire de l’unicité Divine en démontrant qu’au sein des deux monothéismes, le Très haut semble éprouver la même sainte aversion pour la charcuterie.

M’étant éloigné des lieux du tournage, chassé par la cohue grandissante des curieux et les braillements incessants du forcené du porte-voix, je réintégrais lentement le calme et la sérénité des matinées d’Aïn-el-Mraïsseh, et me laissais couler avec soulagement sur un banc vide face a la mer, envoyant du même coup valser dans la poubelle la plus proche, un journal probablement abandonné par un occupant précédent.

A D’AUTRES, l’incroyable litanie des Suslovistes du Dimanche, issus de tous les bords, vendus ou mystifiés, s’évertuant inlassablement à théoriser la honte et philosopher l’infamie.

Et la dégénérescence inouïe de ceux qui escomptent une aide étrangère alors qu’ils se l’interdisent entre eux-mêmes !

Ou de ceux qui professent la nécessité d’une ligne Maginot Arabe face au déferlement Persique, pour camoufler la réalité d’un axe Sunnite présent et œuvrant désespérément pour la corruption d’un rapprochement inéluctable entre l’Iran et l’Occident.

Ou de la nomenclature trompeuse qui appelle ‘’Parlement’’ ce qui n’est qu’un conseil tribal, et la mendicité à peine voilée : ‘’économie’’…

Ou des noires catacombes, murées de toute part, au fond desquelles les Libanais errent sans fin, et appellent cela : ‘’Vivre’’.

Ibrahim Tyan.

 De la chanson ‘’A Paris’’ ; hommage a Yves Montand.
 Pour les cinéphiles ; W. Wyler n’y est pour rien dans cette séquence d’anthologie qui fut entièrement tournée à l’époque par le metteur-en-scène de la seconde équipe, un certain Sergio Leone.
 Relatif a Mikhaïl Suslov.

XX - Vue d'Aïn- el- Mraïsseh.

2008-11-02T11:37:00.000-08:00

The woods are lovely, dark and deep,
But I have promises to keep,
And miles to go before I sleep,
And miles to go before I sleep.

_ Robert Lee Frost 1874-1963.

* * * *

Le phénomène souvent inexpliqué de l’emprise exercée sur certains esprits par des lieux ou des choses, a rarement été mieux transcrit que par Marcel Proust dans son œuvre autobiographique monumentale « A la recherche du temps perdu »,lorsqu’il retraça l’émotion extraordinaire ressentie par l’écrivain Bergotte a la vision d’un petit pan de mur jaune sur la célèbre toile de Vermeer ‘’Vue de Delft’’, et les conséquences bouleversantes qui lui en découlèrent.

Or il est une minuscule parcelle de la corniche d’Aïn-el-Mraïsseh, et un petit banc de pierre face a la mer, miraculeusement épargnés par les esthètes de la ‘’renaissance’’ postiche qui défigura Beyrouth dès la dernière décennie du siècle passé, et qui semblent receler un portail occulte vers une autre dimension.

Que de fois n’y ais-je ressenti les signes annonciateurs, en une variation subtile mais perceptible des vibrations de l’air, de la lumière et des sons, tout seul assis face a un bleu soudain inconnu, qui émerveilla d’autres yeux au cours d’un énigmatique autrefois.

Et la place frémissante sous la splendeur d’un soleil d’antan, vibrante d’un rythme tendre et alangui ; et les voix des rares passants au lointain qui m’arrivaient en sourdine et comme à retardement, mêlés au doux chuchotement de l’éternité azuréenne.

Instants rares et privilégiés, las, désormais tronqués et comme ébréchés, depuis que je ne me considère plus de ce Beyrouth, ni lui de moi.

Certes qu’Aïn-el-Mraïsseh ne sera pas délaissé pour autant, ni le petit carré magique dont la garde des sceaux me fut confiée par ce qui ne concerne que moi ; mais une page a été définitivement tournée, et l’image de l’adorant inconditionnel volant a la rencontre de son adorée s’est définitivement estompée, pour faire place a celle du vieil épicurien salace se rendant en pleine connaissance de cause chez une courtisane expérimentée, sachant parfaitement ce qu’il désire s’elle, et elle de lui.

Faut vivre avec son temps.

Et avec l’effrayante nullité de la plupart des personnages au pouvoir dans le monde d’aujourd’hui.

Tout en remerciant le destin pour l’échec de l’opération qui emmena l’esquimaude crétine et béotienne à délaisser son igloo de l’Alaska pour se rallier au vieillard WASP, prostatique et a moitié sénile, dans le but de réinstaurer dans le pays le plus puissant de l’histoire, un pouvoir a leur image qui aurait décidé de votre sort et du mien.

Le temps est donc à la célébration et aux réjouissances.

Mais le premier moment d’euphorie passé, la coulée de lave incandescente et toujours mouvante qu’est le désastre économique national duquel hérite le premier président ‘’coloré’’ des Etats-Unis qui marque de sa jeune et courageuse persona la fin de l’ère ploutocratique Reaganienne, risque d’être beaucoup trop importante et maléfique pour pouvoir être encore endiguée avec succès, et tant que personne n’ose (ou ne veut) prononcer dans le pays des lobbys, trusts et cartels, le terme blasphématoire de ‘’Socialisme Démocratique’’ qui aurait dû être en premier lieu la doctrine de base de la nation Américaine, et de brûler en autodafé l’effigie d’Adam Smith Esquire, plutôt que d’arnaquer le reste de la planète pour raviver un système corrompu et agonisant.

Aussi, faut-il compter avec l’Amérique rurale et profonde qui recèle les forces vives et réelles de la nation (plutôt que la surabondance factice de Wall-Street), et qui demeure idéologiquement ‘’confédéraliste’’ et sauvagement réfractaire a l’idée d’un ‘’Nigger’’ au siège de la plus haute autorité nationale.

Il faut avoir connu de très prés la société Américaine pour se rendre compte du péril immense qui menace aujourd’hui ce pays, et ce nouveau président qui risque en cas d’échec de sa politique économique, de réveiller d’un seul coup tous les démons de l’Amérique Ku-Klux-Klan, jusqu'au point de revoir la nation scindée en deux comme en 1861 ; et ce ne sont point là des paroles mâchées.

Reste la délectation réelle que j’eus a observer le désarroi a peine voilé sur les chaines TV câblées du Golfe, et les frimes allongées des commentateurs bédouins qui s’efforçaient de minimiser la défaite cuisante de ''leur'' candidat néo-cons, a leur audience de cons.

Entretemps les centrifugeuses Iraniennes dont chaque rotation de chicane nous rapproche inexorablement de l’inconnu, continuent de tourner allégrement à plein régime…

Ibrahim Tyan.

Pleine lune sur le Metn-Nord.

2008-11-01T05:06:00.000-07:00

Accoudé à la balustrade de ma terrasse, je savourais religieusement à la pointe du jour, la plénitude du premier café, la volupté de la première cigarette, et l’aube d’un soixante-troisième printemps prodigué par mère nature dans sa magnanimité infinie.

Et si le voile de la nuit agonisante demeurait assez dense pour masquer les détails du large panoramique circulaire embrassant du haut de ma tour, les montagnes du Metn-nord jusqu’au golfe de Dbaiyé en passant par la colline d’Achrafieh et le port de Beyrouth, l’air balsamique de l’été charriait jusqu'à mon esplanade les vibrations subtiles de l’éternelle nuit Méditerranéenne baignée d’un clair de lune dont l’hyaline magie composait admirablement avec l’envoûtement lascif des frangipaniers, mêlé a la fraîcheur innocente des orangers en fleur.

Et je me surpris à béer sans défense devant une pleine lune inconcevable accrochée au nadir indigo, et dont les tentacules arachnéens semblaient assez proches pour m’aspirer silencieusement dans son orbite glacée de déité absolue des ténèbres ; moi dont l’idolâtrie pour la lumière et l’astre du jour, rivalise en ardente dévotion avec le zèle mystique d’Akhenaton l’hérétique.

La hideur, la disgrâce et les altérations apportées par l’homme a l’Eden terrestre, s’estompent temporairement sous l’épais manteau d’ombre et de sérénité pour ne laisser place qu’aux voix mystérieuses de la nuit ; l’ululement étouffé d’une chouette, le hurlement lointain d’un chien perdu, la stridulation têtue des criquets et le chuchotement de la brise nocturne a travers les arbres sous l’éternité intersidérale constellée de myriades de vestiges éphémères des foyers éteints dans un passé immémorial.

La nuit est douce et clémente, et l’irrémissible sauvagerie de l’anarchie urbaine se dissimule sous sa voûte impénétrable pour ne laisser transpercer qu’un immense horizon dégagé ; et la montagne d’ordures de Karantina que les Beyrouthins appellent par dérision ‘’le Mont-el-Murr’’ vu les louvoiements et les fausses promesses de son excellence durant son interminable séjour au ministère de l’intérieur pour les en débarrasser, n’existe plus. Seules subsistent les féeriques lueurs du port reflétées par une Méditerranée dont la sagesse n’a d’égale que l’indulgence.

La nuit est intemporelle. Du haut de mon vain perchoir fait de verre, de béton et d’acier, je retrouvais le ciel de jadis ; celui de l’âge d’innocence et de la seconde maison paternelle bordant l’ancienne ‘’Route de Damas’’, où je passais le reste de mon enfance et une bonne partie de ma jeunesse avant que la guerre ne vienne emporter, demeure et vingt ans, vers des lieux où l’on ne revient pas.

En accordance avec l’amnésie chronique qui caractérise le conscient Libanais, personne, hormis quelques rares survivants ne mentionne plus cette mythique voie qui partait du cœur battant de Beyrouth, du centre même de la Place des Martyrs, longeait ce qui fut appelé durant les années noires : ‘’la ligne verte séparant les deux Beyrouth’’, traversait Furn-el-Chebbak et Aïn-el-Rommaneh qui était encore a l’état de bourgade semi agricole, bifurquait vers les hauteurs de Mkalles avant d’entamer l’ascension du Mont-Liban (le seul Liban que mentionne l’histoire), et de déboucher sur la plaine de la Bekaa et les anciens greniers de Rome.

Le plus dur étant franchi, le reste devenait relativement aisé ; une dernière étape de plat menait tranquillement jusqu’aux frontières marquant la fin du territoire national et le seuil de l’entrée au Goulag…

Telles la légendaires route de la soie et celle des épices, la ligne de l’Orient Express et celle du Hidjaz que sublimèrent dans l’imaginaire Occidental les récits des chantres du colonialisme Européen et notamment Victorien, la route de Damas qu’arpentèrent le long des siècles, marchands et exilés, penseurs et conquérants, philosophes et renégats, saints et pèlerins mériterait une place identique dans la mémoire de l’Orient, si l’on n’y était trop absorbés a déterminer si la maternité de Jésus revenait a Marie fille de David ou a Mariam bint Omran et s’il vit le jour dans une grange a Bethlehem ou sous un palmier d’Arabie.

Agrippé aux vétustes barreaux en fer forgé de la balustrade du vieux balcon et guère plus haut qu’elle, l’enfant, quelque part dans le temps, guettait patiemment la rue éclairée d’un pâle réverbère et dont les deux bouts se perdaient sous un manteau de nuit.

Précédé d’une vacillante lueur et d’un crissement d’essieux mêlé à un cliquetis de sabots sur le macadam, la première charrette de la file émergea lentement de l’obscurité et le gosse ne perdait pas une miette du spectacle de la longue procession qui défilait fièrement a la lumière des lampes a pétrole et au petit trot, au son des grelots, des claquements de fouets et aux cris des charretiers.

Chargés de verdure, d’herbes aromatiques et d’autres produits maraîchers, les chariots porteurs de légumes et de fruits dont je n’ai plus retrouvé le parfum ni la saveur arpentaient chaque soir la route de Damas a rebours, avec pour destination finale la place des Martyrs et plus exactement le ventre de Beyrouth* qu’étaient les souks, véritables Halles luxuriantes et pittoresques qui ont évidemment disparu, partiellement remplacés par la massive et incongrue mosquée-mausolée de Mohammad el Amin, et le Saint-Sépulcre du Grand Bienfaiteur qui repose au milieu du carré aride et sans joie devenu la Place de Rien.

Ibrahim Tyan.

* le ventre de Paris, Emile Zola (1873)